站台边的距离（第6页）

沉默。

秦砚的手还搭在方向盘上。皮革被晒得有点烫，掌心贴上去，微微出汗。

秦砚转过身。

不是从后视镜里看。

是整个人转过来，面向后座。

林晚声抬起眼睛。

秦砚看着她。

“你记不记得，”秦砚开口，声音很轻，“高二那年，你问我，观测者会不会改变被观测的对象。”

林晚声愣了一下。

她记得。

那是第一节物理拓展课，她问了一个超纲的问题。秦砚站在讲台上，手里还拿着粉笔，想了想，说：

“当我们观察一件事时，我们的存在本身就是系统的一部分。”

“我记得。”林晚声说。

秦砚看着她。

“你姐姐来抱我的时候，”她说，“我不知道她的手有多用力，我只知道我在想——你看得见。”

林晚声的睫毛动了一下。

“你站在三米外。”秦砚说，“你什么都看见了。”

顿了顿。

“我也看见你了。”

林晚声没有说话。

窗外的蝉又开始叫了，一声比一声高。

秦砚转回身，系好安全带。

“先回家。”她说，“冰箱里有排骨。”

她挂挡，打方向盘。

车驶出校门，汇入傍晚的车流。

夕阳从西边斜斜地照进来。

开出大概两百米，后座传来很轻的声音。

“秦砚。”

秦砚没回头。

“嗯。”

“……你刚才说，你看见我了。”

“嗯。”

“从什么时候开始的？”

秦砚握着方向盘，看着前方渐渐变红的尾灯。

沉默了几秒。

“比你以为的早。”