迟来的道歉比草贱（第4页）

曾经，那双眼睛里燃烧过熊熊的、足以焚毁一切的怒火；也曾被劣质酒精浸泡得浑浊麻木、失去焦点；更多的时候，是笼罩着一层厚厚的、令人窒息的阴郁和漠然。

此刻，那双眼睛依旧有些浑浊，眼角堆积着深刻的纹路。但里面盛着的东西，却复杂得让解望舒一瞬间感到眩晕和强烈的排斥。有怯懦，有窘迫，有小心翼翼到极致的讨好，有深不见底的疲惫，还有……一些他拒绝去辨认、也绝不相信会存在的东西，比如愧疚，比如软弱，比如一种近乎乞怜的、老人般的茫然。

这双眼睛，和他记忆里任何一双父亲的眼睛，都对不上号。这种陌生感，比直接的憎恨更让他不适，更让他……愤怒。

他往前走了一步。

仅仅一步。鞋底踩在潮湿的水泥地上，声音不大，但在死寂的巷子里，清晰得骇人。

竹扫帚依旧被他紧紧攥在右手，指关节因为过度用力而完全失去了血色，青白得吓人，微微颤抖着，仿佛那不是一把扫帚，而是一柄随时可能挥出的、冰冷的武器。

男人的肩膀，几不可察地，瑟缩了一下。

那是一个极其细微的动作，幅度小到几乎可以忽略不计。但解望舒看见了。看得清清楚楚。

那一点细微的、示弱般的退缩，像一瓢滚烫的汽油，哗啦一声，浇在了他心头那簇早已失控的邪火之上。

“呲——！”火焰猛地蹿起数丈高，吞噬了最后一丝残存的理智。

他开口了。

声音比他预想的还要冷硬，干涩，像冻了千万年的坚冰相互摩擦，又像生锈的钝刀在粗糙的石面上刮过，每一个字都带着淬毒的冰碴子：

“看什么？”

巷子很窄，两人之间的距离本就不远，他这一步跨出，更是将距离缩短到不足两米。那股属于中年男人的、混合了陈旧烟草味、汗味、廉价洗衣粉味、还有一丝若有若无的、类似药膏气味的复杂气息，猛地扑面而来，强势地钻入他的鼻腔。

胃部一阵剧烈的痉挛，酸液翻涌上来，灼烧着食道。他强行压了下去，下颌线绷得像刀锋。

男人的嘴唇翕动了一下，喉咙里发出一个含糊的音节，却没成词。他下意识地握紧了手里那张浅粉色的塑料包装纸，塑料纸发出更响的、神经质的“簌簌”声。他微微垂下了眼睑，避开了解望舒那几乎要将他刺穿、焚毁的冰冷目光。

这回避，这沉默，再次激怒了解望舒。

他扯了扯嘴角，那弧度没有任何温度，只有赤裸裸的讥诮和厌恶：

“看我这儿，”他慢悠悠地，一字一顿，每个字都像淬了毒的钉子，被他用锤子狠狠敲进空气里，“有没有又被你砸烂的东西？”

话音落下，巷子里一片死寂。

连苍蝇仿佛都识趣地停止了嗡嗡声。

男人的头垂得更低了。花白的头发在昏暗光线下显得格外刺目。他整个人似乎都缩进了那件不合身的旧夹克里，肩膀垮塌下去，背脊弯成一个屈辱的弧度。捏着包装纸的手指，因为用力而指节泛白，微微颤抖着。

过了好几秒，他才像是终于找回了声音，或者说是被逼到了绝境，不得不发出一点声响。那声音更哑了，气若游丝，带着一种近乎崩溃的、破碎的调子：

“我……我没……”

“你没？”解望舒猛地打断他，声音陡然拔高，像冰锥炸裂，在狭窄的巷壁间撞击回荡。他又往前逼近了半步，两人之间的距离近得几乎能感受到对方身体散发的微弱热量，能看清对方脸上每一道纹路里深嵌的污垢和疲惫。

“你没什么？”他语速加快了，不再是慢条斯理的讥讽，而是疾风暴雨般的控诉，每一个问句都像鞭子，带着呼啸的风声，狠狠抽打过去，“没摔过我的本子？没砸过我的碗？没撕过我的画？没说过我画的都是垃圾、是没用的玩意儿、开这破店也是不务正业、丢人现眼？！”

他深吸一口气，胸膛剧烈起伏，眼眶因为激动和某种更深的情绪而微微发红，但里面没有泪，只有烧灼的火焰：

“我妈不在了！”这四个字，他几乎是吼出来的，声音嘶哑破裂，“没人会在我调色盘旁边放糖了！没人会在我被你骂得狗血淋头之后，偷偷塞给我一颗糖了！”

他死死盯着男人瞬间惨白如纸的脸，盯着那双骤然涌起巨大痛苦和慌乱、却又不敢与他对视的眼睛，从齿缝里，挤出最后三个字，轻，却淬着剧毒，冰冷地砸在对方脸上：

“你、现、在、跑、来——”

他停顿了一下，像是要积蓄最后的力量，给予致命一击：

“说、糖、放、多、了？”

他猛地抬起没拿扫帚的左手，不是指向对方，而是指向巷子口，指向咖啡店的方向，动作决绝而凶狠：

“你、配、吗？”

最后三个字，不是疑问，是宣判。

空气凝固了。