家（第1页）

印象里，吴辞晞第一次拍那种照片是在五岁。

那天外婆带着一位头发花白的摄影师到家，温柔地把他领到客厅中央的那面灰绿色丝绒幕布前。老人的身上有股淡淡的樟脑丸味道，混着旧相纸和松木的气息。相机是沉重的老家伙，黄铜配件在午后的光线里泛着哑光，三脚架在地板上投下长长的、倾斜的影子。

外婆弯下腰，用指腹轻轻捋了捋他额前有些凌乱的碎发。她的手指很凉，带着护手霜的香气，动作却极慢，像是在触碰什么易碎的东西。

“辞晞，看镜头，笑一个。”外婆的声音很轻，轻得像是怕惊醒什么，又像是在哄他入睡。

他不明白为什么要穿得这么正式——白色小西装的领子硬邦邦的，硌着他细嫩的脖颈，痒得难受。他伸手去抓，指甲在皮肤上划出几道浅浅的红痕。外婆轻轻握住他的手腕，摇了摇头，眼里有一种他看不懂的东西。

闪光灯亮起的瞬间，他下意识地闭了眼。眼前先是一片炫目的白，再睁开时，那光斑还在视野里缓缓游动，像夏天盯着太阳看太久后留下的残影。他眨了眨眼，有些茫然地望向镜头后的那个老人。

“没关系。”摄影师抬起头，露出一张布满细纹的脸。他的韩语有些蹩脚，咬字生硬，语气却温和得出奇，像是裹着一层旧棉絮。“我们再来一次。这次，不闭眼，好不好？”

老人伸出手，冲他招了招。

客厅里很静。落地钟的秒针一格一格地走着，窗外的阳光透过纱帘，在木地板上铺出一片细碎的光斑。外婆退到摄影师身后，双手交叠在小腹前，脸上挂着得体的微笑。但吴辞晞总觉得，那笑容里有什么东西是悬着的，像窗帘后若隐若现的影子。

后来他才知道，那是母族一个被“诅咒”的规矩。

外婆说这话时，正用软布擦拭那些装在银色相框里的旧照片。阳光从落地窗斜射进来，落在她低垂的眼睑上，让人看不清她眼里的情绪。

“我们家的每个人到最后都会疯。趁着还清醒，把自己最好的样子留下来。”

吴辞晞不明白什么是疯。他只记得妈妈拍照时笑得很难看，嘴角是弯的，眼睛却是空的——那根本不是最好的样子。

妈妈是那种在时尚杂志上永远在笑的女人。吴辞晞的床头柜最底层藏着一沓她走秀的剪报，最上面那张是1998年春夏首尔时装周的抓拍：她穿着象牙白的丝绸长裙，转身时裙摆像花瓣一样绽开，刚好对上镜头的眼睛亮得像含着星星。那样漂亮的妈妈，每年拍那种照片时却像换了个人。化妆师给她描好眉眼，造型师替她整理裙摆，她就那么站在幕布前，任由他们摆布，脸上挂着一个僵硬的、提线木偶般的笑。

父亲从不参与这些事。他对拍照的日子、照片的去向、甚至照片里的人，都保持着一种得体的距离。

他是那种把一切安排得井井有条的人。什么时候该出现在家庭聚餐，什么时候该支付账单，什么时候该出席家长会——日程表上标得清清楚楚，一项都不会落下。但也仅此而已。这个来自中国的男人娶了韩国文艺世家的女儿，或许只是为自己正在扩张的商业版图添上一块体面的拼图。吴辞晞很久以后才想明白这一点。

父亲看他的眼神，像看一份需要定期归档的季度报告。没有厌恶，也没有喜爱。那种疏离比厌恶更冷——厌恶至少说明你在他的情绪里占据了一个位置。而他，连那个位置都不配拥有。

七岁那年秋天，吴辞晞在父亲书房里追一只误入的飞蛾。他追着那只灰扑扑的小东西绕过书桌，绕过落地灯，最后眼看着它停在了多宝格最高处的瓷瓶上。他踮起脚，伸手去够——

瓶子落地的声音很脆。碎得很彻底，青花的碎片崩得到处都是，有一片甚至擦着他的脚背飞过去。

他僵在原地，盯着那一地碎片，忘了呼吸。

父亲从走廊那头走过来。皮鞋踩在碎瓷片上，发出细微的咯吱声。他先是低头看了一眼那些碎片，然后抬起眼，看向吴辞晞。

就那样看着，没有说话。

吴辞晞的嘴唇动了动，却发不出声音。