第11章 病愈归校与纸条传情（第4页）

我飞快地环顾四周——同学们有的在埋头做题，有的在小声讨论，武大征正趴在桌子上补觉。

没有人注意到我的异样。

我迅速将笔记本合上，掌心压着封面，心脏在胸腔里狂跳，撞击着肋骨的伤处，带来一阵闷痛，但这痛感此刻却奇异地和那股翻涌的热流交织在一起。

她是什么时候放进去的？怎么放的？是刚才我去办公室时，她提前放好的？还是更早？她怎么确定我一定会翻到这一页？

无数个问题冒出来，但没有一个比纸上那四个字本身更让我心神震荡。

这不是作业批语，不是课堂提问。

这是一个抛开所有身份和场合的、极其私人的询问。

它越过了“老师”和“学生”的界限，直接指向了那个在病床上被她握住手、额头缝针的“赵辰”。

她在关心我。用这种隐秘的、不留痕迹的方式。

我低下头，重新慢慢翻开笔记本，看着那张便签。

蓝色的墨迹在纸纤维上微微晕开，显得柔软。

我看了很久，然后，极其小心地，将那张便签纸取下来，夹进了我随身携带的英语单词本的内封皮里——那里更隐蔽，更安全。

接下来的半节课，我有些心不在焉。

数学老师在讲台上推导着复杂的公式，粉笔敲击黑板的声音清晰入耳，但我的思绪却飘忽着，落在那个清秀的字迹上，落在那句简短的问话里。

头还疼吗？

其实已经不太疼了，敷料下的伤口正在愈合，传来的是新生皮肉微微的痒。

但此刻，心里某个地方，却因为这四个字，泛起一种陌生的、酥麻的微痛。

我需要回复吗？怎么回复？也写一张纸条塞回去？太冒险了。直接去问？不可能。

直到放学，我都没有想出妥当的办法。那张夹在单词本里的纸条，像一个安静燃烧的小小火种，熨贴着胸口的某个位置。

第二天，语文课。讲的是《诗经·蒹葭》。

杨俞的声音在教室里流淌：“‘蒹葭苍苍，白露为霜。所谓伊人，在水一方。’这种可望而不可即的追寻，这种绵长而无望的思念，构成了中国古典诗歌中一个永恒的母题……”她讲得很投入，眼神清亮，偶尔会微微蹙眉，陷入对某个词句的沉吟。

我听着，目光落在课本上那些古老的文字上，心思却飘向了别处。

所谓伊人，在水一方。

溯洄从之，道阻且长。

溯游从之，宛在水中央。

这种追寻的怅惘和执着，此刻读来，竟有了别样的、切肤的感触。

下课，收作业。

我抱着全班的练习册走向办公室。

路上，一个念头毫无征兆地冒了出来。

我停下脚步，从自己那本练习册的最后一页，撕下极小的一角空白纸——大约只有指甲盖大小。

然后，用我最细的钢笔，极小心地、工整地写下两个字：

已愈。

笔尖几乎没用什么力，字迹淡得几乎看不清。

我将这微小的纸片，对折，再对折，折成一个几乎看不见的小方块，然后，将它塞进了我那本练习册中缝的极深处——那里通常不会被翻开。

交作业时，我的心跳得有些快，但脸上保持着平静。我将练习册放在那叠作业的最上面——这是我的，她批改时通常会先看到。

“放这儿吧。”杨俞正在整理课件，头也没抬。

“嗯。”我将作业放下，转身离开。