第一百二十章 局中人（第1页）

在讨厌你的人面前，你的一举一动、一言一行，甚至连安静地呼吸，都会被放大成罪过。你的存在本身，仿佛就是一种冒犯，他们用偏见丈量你，用恶意解读你，哪怕你只是恰好路过，也会被说成居心叵测。这并非因为你真的有错，而是因为他们的不喜欢，早已为你的所有行为定下了负面的注脚。黄沙漫过城垣，驼铃在远处响起，如细碎的铃铛敲打着黄昏的寂静。此处的天极阔，日落时，整片天空仿佛被火点燃，云霞如绸缎铺展，竟让忱音想起幼时与齐献宇共赏的江南晚照。只是风太硬，吹在脸上，带着砂砾的粗粝，不似故乡的风，温柔地拂过柳梢。忱音住进了一处土墙小院，院角有口老井，井水清冽却微苦，饮之如咽下半生的辗转。昨夜她独坐院中，仰头望月，忽闻墙外胡琴声起，凄婉如诉，拉的是一支从未听过的曲子，却莫名觉得心酸。后来才知道，那是戍边将士思乡的调子，名为《望秦川》。“阿姊，我带去的那包茉莉花种，已撒在井畔，不知能否活下来，若来年春日竟有白花绽放，那便是我寄给你的回信。”忱音每夜焚香，不求神佛，只愿姐姐忱熙安康，愿姐妹俩尚有重逢之日。前日有商队自敦煌来，言及中原安稳，她便常去城外庙里为家人祈福。冬日的清晨，寒气逼人，大地被一层薄薄的白霜覆盖，万物沉寂，仿佛整个世界都进入了漫长的休眠。然而，就在这片肃杀之中，一株梅花悄然挺立在墙角，枝干虬曲苍劲，像一位沉默的守望者，静静等待着属于它的时刻。那梅花开得并不张扬，却格外醒目。花朵不大，花瓣层层叠叠，边缘微微卷曲，像是被寒风轻轻吻过。有的是淡粉色，如少女脸颊泛起的红晕；有的是纯白，宛如落雪未融，洁净无瑕。最引人注目的是那几朵已完全绽放的，花蕊微黄，微微颤动，在冷风中轻轻摇曳，仿佛在低声诉说：纵使寒风如刀，我亦不退缩。忱熙喜欢梅花，她曾见过春日里争奇斗艳的桃李，也见过夏日里亭亭玉立的荷花，可这些花总在温暖时节才肯展露风姿。而梅花不同，它偏偏选在最冷的时节开放。不与百花争春，却在百花凋零时，独自撑起一片风景。不惧风雪，越是寒冷，花开得越精神。她曾见过一场大雪过后，枝头积雪压弯了梅枝，可那花却从雪缝中探出头来，像一团微弱却不灭的火苗，点燃了整片荒凉。忱熙久久伫立在梅树下，忽然明白：梅花的美，不止在形貌，更在风骨。它不靠蜂蝶传颂，不靠暖阳呵护，只凭一腔孤勇，在无人问津的角落，默默完成生命的绽放。它不需要热闹的掌声，也不追求众人的赞美，它只是坚定地开，开给自己，开给寒冬，开给那些在风雪中仍不肯低头的人。真正的坚强，不是在顺境中高歌，而是在逆境中依然挺立。它不喧哗，却最有力量；它不张扬，却最动人心魄。当世界沉睡，它醒来；当万物退却，它独自前行。望着那株寒风中静静开放的梅花，忱熙仿佛看见了一个孤独却坚定的身影——那是妹妹忱音，妹妹告诉她：只要心中有光，再冷的冬天，也终会迎来属于自己的春天。“我知道你想去见忱音，”潇轻舟接过茶，轻轻抿了一口，眉头微蹙，沉思片刻后才缓缓开口道，“法子倒是有，不过……”他故意拖长了声音，欲言又止。忱熙见状，心中愈发的好奇，急切地追问道：“不过什么？你快说呀！”潇轻舟抬头，眸中闪过一丝狡黠，笑道：“不过，这法子需要你帮忙才行。”忱熙一愣，随即玩笑般地捶了他一下，“你这家伙，总是卖关子。行了，快说吧，需要我怎么做？”潇轻舟这才正色道：“我需要你……”说着，他便将自己的计划一一道来。忱熙听着听着，脸上不禁露出了惊讶之色，“这……这能行吗？”她有些担忧地问道。潇轻舟自信满满地点了点头，“放心吧，只要按我说的做，一定能成功的。”忱熙看着他那坚定的眼神，心中也不由得升起了一股信心，“好吧，那就试试吧。”于是，两人便开始紧锣密鼓地准备起来。大漠的夜，从来不是黑的。月光如银，倾泻在无垠的沙海之上，将连绵起伏的沙丘照得如同凝固的浪涛。风掠过沙脊，发出低低的呜咽，像是谁在远处拉一把走了调的胡琴。就在这片寂静里，一个少年盘膝坐在废弃的烽火台残垣上，怀里抱着一把旧胡琴，琴身斑驳，琴筒上一道金纹蜿蜒如河，仿佛流淌着四十年未干的泪。他是这支西行商队里最年轻的乐师。三日前，他从老乐师手中接过这把琴时，指尖触到那道裂痕，仿佛也触到了一段被风沙掩埋的往事。老乐师姓胡，人称“胡老三”，没人知道他真名。他左眼失明，右眼也蒙着一层薄薄的黄翳，像是被大漠的风沙磨出的茧。可他拉琴时，那双眼睛却亮得惊人，仿佛能穿透时空，望见撒马尔罕的雪峰与敦煌的雷云在琴弦上交汇。，！第一次听他拉琴，是在一个沙暴将至的黄昏。胡老三坐在驼队中央，琴弓轻压弦上，第一个音符响起时，风忽然静了。那不是寻常的曲调，没有起承转合，却像是一阵风在低语，又像是一滴雨落在干裂的大地上。阿明听得入神，问：“阿爷，这是什么曲子？”胡老三不答，只说：“你听，风在琴弦上走路。”后来他才明白，那不是比喻，而是真实——胡老三的琴声里，真有风，有雨，有雪，有他十五岁那年追骆驼时落下的泪。十五岁那年，胡老三还是个少年，名叫胡三郎。他为追一只迷途的骆驼，独行三日三夜，穿越死亡之海。水尽粮绝，黄沙漫天，他靠喝自己的血撑到最后。归来时，双目已蒙沙，几乎失明。可就在那三天三夜里，他在风中听见了某种声音——不是驼铃，不是人语，而是风在琴弦上走路的声音。从此，他便懂了音乐，也懂了孤独。“我教你时从不言传，只让你摸我的指法。”胡老三曾对阿明说，“因为有些东西，不能用嘴说，只能用指尖传。就像风，你看不见它，但它确实走过。”阿明记得，有一次他问：“阿爷，为何您的琴声里总有雨？”胡老三笑了，露出缺了颗牙的豁口：“孩子，你听错了。那是我十五岁那年落的雨，至今还没停呢。”那雨，是他在沙海中绝望时落下的泪，是他在第三夜看见绿洲幻影时哭出的水，是他以为自己将死时，心底涌出的最后一点温热。那雨，从未停过，在他的琴声里，在他的血脉里，在他每一下颤动的指尖里。前些日子，胡老三把琴交给阿明，说：“这琴跟了我四十年，听过撒马尔罕的雪，也听过敦煌的雷。如今给你，是它该换个人听风了。”阿明接过琴，发现琴筒内壁刻着一行波斯文，他不识，却觉得那字迹温柔如祷告。后来请商队里的通译看了，才知是：“愿风不迷途，愿琴不哑，愿听风的人，终能重逢。”他问胡老三：“这诗是谁刻的？”胡老三望向西方，轻声道：“一个我再也没见过的人。她叫阿月，是我阿姊。四十年前，我追骆驼走失那夜，她正要嫁去敦煌。我没能赶回去送她出嫁，也没能见她最后一面。后来听说，她每年春日都去城外庙里祈福，求我平安归来……可我归来时，她已白发如雪，不识我了。”阿明沉默良久，终于明白，为何胡老三的琴声里总有雨。那不是沙海的雨，是思念的雨，是错过的雨，是四十年未停的忏悔。阿明将胡老三赠他的茉莉花种撒在井畔。此地干旱，极少有花能活。但他想，若来年春日竟有白花绽放，那便是胡老三的阿姊托风送来的回信。他每夜焚香，不求神佛，只愿那远在敦煌的女子安康，愿他们尚有重逢之日。前日，有商队自敦煌来，说中原安稳，边关无战事。那老妇人仍常去庙里上香，手中抱着一包茉莉花种，喃喃道：“弟弟若回来，见此花，便知我从未断念。”阿明听后，伏案良久，泪落如雨，竟不能成言。今夜，他坐在烽火台残垣上，第一次独自拉响那把胡琴。琴弓轻颤，弦音微涩，却在某一瞬，他忽然听见了——风，在琴弦上走路的声音。他闭上眼，仿佛看见大漠尽头，一轮朝阳升起，照见两个身影在沙丘上缓缓靠近。一个手持胡琴，一个捧着茉莉花种，彼此无言，却已懂得所有未说出口的话。风继续吹，琴声未断。庙中，一位白发苍苍的老妇人忽然抬头，望向天边，轻声道：“这般清光，合该共饮一壶茶。”她顿了顿，对着空荡的庙堂，温柔一笑：“阿弟，你听，风在琴弦上走路呢。”而远方，敦煌的月，正照进一座小庙的窗棂。：（）墨染相思覆流年