药与月光（第2页）

“然后差了2。5分，没进省队。”沈清月合上草稿本，放进书包，拉链拉到底的声音很清晰，“排名刚好卡在入选名额的下一位。”

林晚照愣住了。她想象着那个画面——成绩公布的红榜前，十五岁的沈清月仰着头，在密密麻麻的名字里找到自己的，

然后看到那个残酷的、就差一点点的位次。周围的人或欢呼或懊恼，而她只是安静地站着，也许连表情都没有变。

“那之后呢？”她问。

沈清月背好书包，看向她。走廊的灯有些旧了，光线昏黄，在她眼里投下深浅不一的影。

“那之后，”她说，语气平淡得像在念教科书上的定义，“我做了这个知识点的所有变式题。一共——”她顿了顿，像是在心算，

“三百二十七道。做到后来，只要看到题干关键词，我的手自己就知道该怎么列式。”

三百二十七道。

林晚照忽然觉得喉咙发紧。她做过题海，知道那是什么概念——周末空荡的图书馆，

深夜亮到刺眼的台灯，草稿纸堆成小山又散落一地。一个人，对着一道题，反复地做，反复地错，反复地改。

没有同伴，没有喝彩，只有笔尖划过纸面的沙沙声，和自己越来越平静的呼吸。

“值得吗？”这句话脱口而出。问完她就后悔了。

沈清月看着她，看了很久。久到走廊里的人渐渐散尽，窗外的天色从灰白变成温柔的橘粉，云朵被夕阳染出渐变的、油画般的色泽。

“当你没有退路的时候，”她终于开口，每个字都像在空气里缓慢地结晶，“就没有值不值得，只有能不能。”

她们一起走下楼梯。教学楼外的操场还有学生在打球，篮球撞击地面的声音规律地传来，夹杂着零星的呼喊。晚风带着初秋的凉意，吹散了考场的闷热。

“去吃点东西？”沈清月问，声音混在风里，有些模糊。

“食堂吗？这个点应该没菜了。”

“不去食堂。”沈清月看了眼手表——很简单的黑色电子表，表带已经有些磨损，“我知道有家面馆，不远，味道还行。”

面馆在学校后门那条老街的深处。门面很小，招牌上的字已经褪色，但玻璃擦得很干净。推门进去时，门上挂的铃铛“叮铃”响了一声。

老板娘是个微胖的中年女人，系着洗得发白的围裙，正在柜台后擦桌子。看见沈清月，她眼睛弯了起来。

“小沈来啦？老样子？”

“嗯。两份。”沈清月熟门熟路地走到靠窗的位置坐下，从筷筒里抽出两双筷子，用纸巾细细地擦。

“好嘞！马上就好！”

林晚照在她对面坐下。桌子是老式的木桌，边缘被磨得光滑，上面有几道深深的划痕。

玻璃窗上贴着褪色的窗花，夕阳透过它照进来，在桌面上投下暖红色的、形状奇特的光斑。

“你常来？”林晚照问。

“高一发现的。”沈清月把擦好的筷子递给她，“后来……就成了习惯。这里安静。”

确实安静。这个时间，店里只有她们一桌客人。后厨传来煮面的水声、切菜的笃笃声，还有油锅爆香的“刺啦”一声——

这些声音反而衬得小店更加宁静，像一座被时光遗忘的孤岛。

面很快端上来。是简单的葱油拌面，细白的面条盘在粗瓷大碗里，

上面卧着一个金黄的煎蛋，旁边点缀着翠绿的葱花和几点油星。

香气质朴而霸道，瞬间唤醒了被考试压抑的食欲。

林晚照尝了一口，眼睛微微睁大。

“好吃。”

“嗯。”沈清月低头吃面，碎发垂下来，遮住了小半张脸。她吃得很安静，几乎不发出声音，但速度不慢。

她们就这样安静地吃着。店里只有筷子偶尔碰到碗沿的轻响，和窗外隐约传来的老街市声。

这种安静不尴尬，反而有种奇异的舒适感——像是两个在暴风雪里走了很久的人，终于找到一间亮着灯的小木屋。

不用说话，不用解释，只是坐下来，烤烤火，喝口热汤，就足够了。

吃到一半，沈清月忽然抬起头。她嘴唇动了动，像是犹豫，然后很轻地问：“你妈妈……最近怎么样？”