谈判（第2页）
闭上眼睛。这一次，不再像之前搜寻时那样广撒网式地感知，而是极度地收缩，聚焦。像摄影师调整长焦镜头的焦距，一点点排除周围环境的杂音——远处汴京不眠的隐约市声，巷子里偶然的犬吠，夜风吹过竹叶的沙沙声……再排除那弥漫整个房间，无处不在的沉重遗憾和药味，排除画师背影传递出的，几乎实质化的绝望阴影……
我的全部心神，如同最精密的光束，小心翼翼地越过破损的窗纸，落在那幅绢本画上。忽略那萧瑟的残荷，忽略大片刺眼的空白线稿，将所有的注意力，凝聚再凝聚，最终牢牢地“钉”在画面中央那只孤鹜身上——那已经用浓淡相宜，层次丰富的墨色精心渲染出的，每一片羽毛都仿佛在呼吸的翅膀；那微微扭转，充满警觉与向往的生动的颈项线条；那紧扣残荷，积蓄了全部力量，下一刻就要蹬离的爪趾。
我努力去感受笔触间残留的，属于画家健康时的果断与自信，感受墨色氤氲中蕴含的，那个被定格的瞬间所爆发的动感与勃然生机。慢慢地，在我高度专注的感知世界里，那只鹜仿佛被注入了无形的生命，它不再仅仅是绢布上一团静止的墨迹，而是一个被奇迹般捕捉并封存于此的，充满爆发力的生命形态。那份“欲飞未飞”的惊心动魄的张力，那份成功捕捉到动态精髓时可能产生的，刹那的狂喜与满足，被我小心翼翼地从画作复杂的情感场中“剥离”，“提纯”出来。不是夺取，而是如同轻轻拂去珍宝表面的尘灰，让它本身蕴含的，属于“美”和“生命力”的微光，更加清晰地显现出来。
然后，到了最微妙也最危险的一步。我尝试着，将这份极其纯粹，聚焦于“已完成之美”和“瞬间生命力”的，微光般的感受，不再通过视觉或听觉的渠道，而是通过某种更直接的，类似于情绪共鸣或直觉触动的，玄而又玄的“通道”，极其轻柔地，如同春日柳絮飘落水面般，不着痕迹地，“递送”向那个坐在画前，几乎被未完成的阴影吞噬的，消瘦而僵硬的背影。
这个过程异常耗费心神，我感觉自己的意识像一根被拧到极限的琴弦，既要维持极端精准的聚焦，又要精妙控制“输出”的力度和方向，还要分出一部分心力抵抗整个房间那强大负面情绪场的无形拉扯。额角很快渗出细密的，冰凉的汗珠，太阳穴突突直跳。
松磬温热的手，适时地，轻轻地搭在了我的小臂上。没有用力摇晃，只是一个稳定而真实的，属于“现实世界”的触感提醒，像海上的灯塔。
就在我全神贯注，几乎感觉自己的意识要与那只鹜的“生命力”微光融为一体时——
窗内，那个一直如同石雕般凝固不动的背影，忽然，极其轻微地，颤动了一下。
非常细微，几乎难以察觉，像是沉睡之人被极轻的梦呓惊扰。
他那只悬在画面上方，一直神经质地微微颤抖的手，忽然停住了。不是僵硬，而是一种凝滞，仿佛所有注意力都被某个无形的点瞬间吸走。
他似乎在……倾听？不，更像是用全身的感官，在努力捕捉，感受着什么无形无质，却又确凿存在的东西。他微微偏了一下头，朝向画中那只鹜的方向，尽管背对着我们，也能感觉到他姿态里那一丝极细微的变化。
同时，画案角上，那盏豆大的烛火，毫无征兆地，跳动得更加剧烈了一些。火苗拉长，光影在墙壁和画面上疯狂摇曳，将那孤鹜振翅欲飞的影子投射得忽大忽小，仿佛真的活了过来，就要挣脱绢布的束缚。
我和松磬几乎同时屏住了呼吸，连眼睛都不敢眨一下。
有反应了！
虽然微弱，虽然不确定是不是我们想要的效果，但那一潭死水般的绝望里，确实被投下了一颗小小的石子，激起了几乎看不见的涟漪。
窗内，李嵩依旧背对着我们，一动不动。但他的手指，不再颤抖。他的肩膀，似乎也不再像之前那样彻底垮塌。他像是被什么东西短暂地攫住了全部心神，连病痛和遗憾都暂时退居幕后。
寂静。只有烛火哔剥的微响，和我们自己几乎要跳出胸腔的心跳声。
成了？还是……只是巧合？
窗内那凝固如石的背影微微一颤时，我心跳都漏了一拍，差点以为是刚才精神消耗太大，自己眼花了。但紧接着，他那只悬在半空，一直神经质地抖啊抖的手——像是被什么看不见的细线轻轻牵了一下，又像是从厚重梦魇里终于扒拉出一丝缝隙——竟然缓缓地，带着十二万分的不确定，落了下来。
手指尖没真碰到绢面，就在那只孤鹜完全画好的，墨色淋漓的翅膀上头，隔着一层几乎不存在的空气，极其轻，极其缓地，虚虚地拂过去。那动作，小心翼翼得不像在碰一幅画，倒像是在感受一道看不见的，却带着点温度的光，或者怕惊扰了一只随时会振翅飞走的真鸟。
“哔剥”一声，烛芯炸开一朵稍大的灯花，火光猛地窜高又落下，把他投在墙上的影子瞬间拉长又摁回。就这么一下，他肩膀和脖子那儿绷得死紧的线条，好像……松了一点点？
松磬搭在我小臂上的手指轻轻按了按，带着询问。我大气不敢出，只朝她极小幅度地点了下头——第一步，成了。至少我们那束比蚊子哼哼还微弱的，只聚焦在“画好了真牛逼”那部分的感知信号，他收到了，而且没像王献之似的直接给我们来个精神排斥套餐。
但这离“搞定”还差十万八千里。他现在顶多算是从自己的绝望苦海里，勉强抬起头，瞅了一眼天上是不是有鸟飞过，身子可还泡在水里呢。
“不能停，”松磬的气音几乎贴着我耳朵边刮过，她眼睛跟钉在窗内那剪影上一样，“他现在有点像……信号接收器刚打开，还有点懵。阿语，再来一点——别光给他看鹌鹑……哦不，孤鹜的‘样子’，试试递点‘它为啥想飞’的‘意思’过去。哪怕就一丁点儿，让他自己咂摸出点味来。”
我懂。画是死的，但好画能让你觉得它下一秒就要动。李嵩画的就是那个“下一秒”之前的临界点。我得把他当初画画时，憋着劲想让看画的人自己脑补出“然后呢”的那种心思，更明白地“暗示”回给他自己。
这可比刚才难多了。得先把自己代入进去，理解他当时蹲在池塘边看了多少回野鸭子起飞，心里头那股想把那瞬间钉住的狠劲，还得小心绕开“没画完”这颗大地雷，只提炼出最纯粹的那种“捕捉动态”的渴望。
我闭了闭眼，再次集中精神。这回，我把自己想象成那只鹜——不是画上那个，是活在李嵩眼睛里的，那个正准备蹬腿起飞的活物。秋天水面的凉气透过脚蹼，残荷杆子有点滑不溜秋不太牢靠，远处好像有同伴在叫，或者只是肚子饿了想找食，翅膀根部的肌肉因为蓄力有点微微发酸……这些细节，画上不一定有，但肯定在画家无数次观察后，烂熟于心，然后拼命想塞进笔尖墨痕里的。
我把这份混合了感官记忆和“就要动了”暗示的，更玄乎的“意”，像滴进一杯静水里的，特别调过的颜料水，更加克制地，再次往那个背影“推”了过去。
太阳穴立刻开始突突地疼，像有小人拿锤子在敲。这种精细到发指的精神操作，反噬来得又快又直接。松磬马上感觉到了，搭在我胳膊上的手指加了点力道，那点微微的刺痛感像根针，把我从快要飘起来的意识边缘又扎回来一点。
窗里的人影，呼吸的节奏，变了。
他原本又重又慢，还带点喘的呼吸，在某一刻，忽然屏住了，极短暂的一瞬。然后，一声长长的，带着颤音的叹息，从他胸腔深处，像是再也关不住似的，漏了出来。那叹气声里，好像不光有苦味了，还掺了一点点……别的？是想起什么了？是突然明白了点啥？还是那点死寂的创作火花，被我们这通操作，硬是擦出了一星半点？
他虚拂的手，终于真真切切地落了下去，指尖轻轻点在了鹜的翅膀边缘——就是墨色最饱满，画得最带劲的那一块。然后，顺着羽毛生长的方向，极慢，极慢地，挪了一小段。这个动作不再是绝望的颤抖，倒像是在……重温？在确认？在凭着这点隔空的接触，跟画里那个被他创造出来的生灵，进行一场迟到了太久太久的对话。
“谁……”一个沙哑，干涩得像破风箱拉扯的声音，低低地响了起来。他没回头，脸还朝着画，但那两个字，分明是冲着空荡荡的房间在问。“谁在那儿？”