谈判（第1页）

巷子里彻底黑透了，只有远处主街的灯笼光和天上几颗疏星提供着聊胜于无的照明。那座沉默的宅院里，某一扇窗后，或许正坐着那位被时间和病痛合伙按在椅子上，眼睁睁看着梦想一点点碎掉的画师，独自吞咽着比汤药还苦的遗憾。那无形的压力，隔着一道墙，还是丝丝缕缕地透过来。

我想起昨天图书馆里那些差点把我意识冲垮的历史洪流，也想起森言说“下次告诉我”时，那平静语气下不容置疑的分量。森言不在这儿，他不会用数据给我列出风险概率表，也不会用他那套严谨到烦人的逻辑给我规划出最优步骤。但我知道，他如果在，一定会把“莫语可能再次过载”列为最高优先级风险项。

可我不是森言。松磬也不是。我们现在是侦查小组，能依靠的只有出发前恶补的那点资料，彼此对任务目标的理解，搭档间的默契，还有那么一点点……不得不冒的险。

“……可以试试看，”我终于开口，声音在寂静的巷子里显得有点干涩，“但我需要你帮我，盯紧我。当我尝试去感应和‘映照’的时候，你必须像根钉子一样把我钉在‘现实’这边，一旦发现我眼神发直，呼吸变调，或者有任何要‘掉进去’的苗头，别客气，立刻用你的方式打断我，薅也要把我薅回来。还有，咱们得先确定那幅画具体在哪个房间，李嵩在不在旁边，别忙活半天是对着空房子发力。”

“放心，包在我身上。”松磬毫不犹豫，甚至往前站了半步，确保能更清楚地看到我的脸和状态，“我盯人还是有一套的。至于画和人……”她抬头看了看被薄云遮住大半的月亮，“等夜色再沉点，街上更静些，咱们就穿墙进去看看。先踩点，摸清情况，再制定具体‘作战方案’。”

夜色如同浓墨，一点点晕染开。汴京的喧嚣并未完全沉睡，但这条偏僻的巷子确实陷入了深眠般的寂静。只有那座宅院里，那份焦灼痛苦的“弦音”还在不知疲倦地，无声地振动着，像背景里永远关不掉的噪音，听久了让人心烦意乱。

估摸着时间差不多了，街上连个打更的都没路过，我和松磬交换了一个眼神，点了点头。

行动。

我们离开藏身的墙根阴影，走向那扇仿佛隔绝了两个世界的黑漆木门。没有实体的阻碍，我们的身影如同溶入深水的两滴墨，悄无声息地“渗”过了门板。

门内是一个方正但明显缺乏打理的小院。借着微弱的星光和远处隐约的灯火，能看见庭中种着几竿细竹，在夜风里瑟缩着；一口石井沉默地蹲在角落；地面还算干净，但透着一股久无人气的萧瑟。正房和东西厢房都黑灯瞎火，窗户紧闭。唯有后院方向，隐约透出一星极其微弱，摇摇晃晃的光亮，像是风中的残烛，随时会熄灭。

而那份让我们一路找来的痛苦“弦音”，此刻像找到了源头，正牢牢地，紧紧地系在后院那个亮着微弱光点的房间。

我们屏住呼吸…虽然没这个必要，但习惯了，像两道真正的影子，悄无声息地穿过前院，沿着窄窄的走廊飘向后院。后院更小，几乎就是个天井，只有一间独立的小屋，看样式像是书房或者画室。那点昏黄摇曳的光，正是从这间屋子的窗纸后透出来的，将窗棂的格子清晰地投在地上。窗户上，映着一个微微佝偻，坐着不动的人形剪影，凝固得像尊雕塑。

就是这儿了，没跑。

我们凑到窗前，尽量放轻一切“动作”。窗纸年久，有细微的破损和小洞。我凑近一个小孔，屏息凝神，朝内窥视。

房间不大，陈设极其简单，甚至称得上空荡。四壁光秃秃的，只有靠墙的架子上，零散地摆着些青白瓷的颜料碟，笔洗，和一些卷起来的空白或作废的画稿。屋子中央，是一张宽大的，被岁月磨得发亮的木制画案。案上，平整地铺着一幅未完成的绢本画。一盏单薄的陶制烛台放在画案一角，豆大的火苗不安分地跳动着，将光影拉扯得忽明忽暗。

目光落在那幅画上。即使隔着距离，透过小孔，借着昏暗跳动的烛光，也能看出画的是秋日荷塘的残景。几茎枯折的荷梗，几片边缘卷曲破损的残叶，姿态伶仃，萧索之意扑面而来。但用笔极其精炼老辣，寥寥数笔，已将那种生命尽头，脆弱却依然挺立的姿态刻画得入木三分。而画面的焦点，是一只孤鹜，就是野鸭子。它正停在其中一片残荷上，一只翅膀已经奋力张开，羽毛的层次和力道透过墨色的浓淡渲染得栩栩如生，仿佛能听到羽翼破开空气的微响；颈项扭转，鸟喙微张，眼神似乎望向了画面之外空旷的水域，蓄势待发——整幅画最精彩，最扣人心弦的，就是这个“欲飞未飞”的瞬间，充满了动感和悬念。

但也就停在这里了。鹜的头部细节，另一侧翅膀，以及作为背景的粼粼水波和远岸，都还只是用极淡的墨线勾出了草稿，未曾深入渲染。完成与未完成之间，那道界线如此分明，像一道无形的裂痕，将整幅画，连同作画者的心，一起劈成了两半。

这就是那幅“未竟之画”。捕捉的是动态的，生机勃勃的瞬间，却永远，讽刺地定格在了“未完成”的瞬间。

画案旁，那个映在窗上的消瘦剪影，此刻有了清晰的实体。他背对着窗户，面向着那幅画。我看不清他的脸，只能看到他身上穿着一件深青色的，略显宽大的旧袍子。他一只手紧紧攥成拳头，抵在自己曲起的膝盖上，指节因为用力而发白；另一只手则悬在画面上方，手指微微颤抖着，指尖离绢面只有寸许距离，却仿佛隔着一道天堑，始终无法落下。他的肩膀垮塌着，整个背影写满了浓得化不开的无力，挣扎，以及一种近乎凝固的绝望。

跳动的烛光，将他孤独的影子拉长，扭曲地投在身后的白墙和面前那幅未完成的画上。影子随着火光晃动，仿佛那份庞大的遗憾和焦虑本身拥有了可怖的生命，正在这狭小的空间里无声地膨胀，蔓延，吞噬着所剩无几的空气。

松磬轻轻碰了碰我的胳膊，用眼神示意我看画案的另一边。那里，散乱地扔着几张被揉皱又小心抚平，画满各种动态草稿的纸，还有一只粗陶碗，碗底残留着黑褐色的药渣，空气中似乎都飘着一缕苦涩的味道。

墨香，颜料的矿物气息，潮湿的绢布味，还有那股淡淡的，却挥之不去的药味……几种味道混杂在一起。而那份“弦音”般的痛苦，在这里浓烈粘稠得几乎有了质感，它不再仅仅是情绪，似乎已经渗透进了房间的每一寸空气，浸染了每一道笔触，融入了每一缕摇曳的烛光，沉甸甸地压在心头。

我们悄无声息地后退，重新隐入院中的黑暗里，远离那扇窗户。

“看到了。”松磬的声音压得极低，几乎只剩气音，“画，人，状态。比我们之前预想的……还要糟。他不仅仅是被‘遗憾’这种情绪折磨，更像是被‘无法继续作画’这个事实本身，变成了一具困在椅子上的活偶，连挣脱的力气都没有了。”

我点了点头，感觉喉咙有些发紧。那种眼睁睁看着自己视若生命的东西一点点崩塌，腐朽，而自己连抬起一根手指去挽救都做不到的感觉，透过那扇薄薄的窗户，无比清晰地传递过来，让我这个旁观者都感到一阵窒息般的心悸。

“你的‘映照’计划，”我转向松磬，声音也压得很低，“现在有更具体的操作指南了吗？”

松磬的目光依旧锁着那扇透出微弱不屈光亮的窗户，眉心微蹙，沉思着。“不能直接评价画的好坏或完成度。那只会把他更紧地绑在‘完成’这个执念上，加重他的焦虑。或许……我们可以尝试，让他自己去‘感受’到，那只鹜——他已经画出来的，最精彩的部分——所蕴含的，几乎要破纸而出的‘动势’和‘生命力’。让他相信，哪怕这幅画永远停留在现在的样子，仅仅就这一只鹜，这个被他抓住的‘瞬间’，已经拥有了打动人心的力量。重点不是‘剩下的没画完’，而是‘已经画出来的这部分，多么有力，多么……活生生的’。”

“具体怎么做？意念传输？”我还是觉得这操作有点玄乎。

“需要你来做引导和‘转换器’。”松磬收回目光，认真地看着我，“尝试把你的共情力，像手术用的无影灯一样，高度聚焦在画中那只鹜已经完成的，张开的翅膀上，聚焦在它蓄势待发的姿态和眼神上。忽略整幅画的遗憾基调，忽略那些未完成的空白，只全心全意去感受，去放大那一小部分‘已经完成的，鲜活的美’。然后，试着把这份‘聚焦后的，净化过的感受’，像夏天最轻柔的一阵穿堂风，带着青草和阳光的气息，非常，非常轻微地……‘吹送’到他的意识边缘。不是强行灌输想法，不是对话，就是让他恍惚间，好像捕捉到了一丝异样的，来自画作本身的‘共鸣’。”

这听起来比刚才的设想更精细，更像在刀尖上跳舞，但也似乎是眼下我们能想到的，最温和，最不具有侵入性和刺激性的方式了。

“……我需要一点时间集中精神，也需要你像刚才说的，随时准备当我的‘紧急制动阀’。”我深吸一口微凉的夜风，说道。

“当然，我就在这儿，睁大眼睛看着呢。”松磬稍微调整了一下位置，站到我侧前方半步，确保能毫无遮挡地看到我的脸和整个人的状态，“放心，你一有不对，我立刻‘物理’唤醒你。”

物理唤醒……但愿不是一巴掌。我暗自嘀咕，但还是感激地点点头。