作为诱饵（第9页）

“Keegan，你是哪里人呀？”

声音轻轻哑哑的，像是一个在闲适的夜晚与爱人在说悄悄话的小女孩儿。

“做了很久的狙击手吗？”

你抬起头看他，琥珀色的眼睛里倒映着窗外洒进的银白月色。

“你的心跳好像有些慢。”

脖子上的项圈有些勒，你伸手松了一下，并不在意。

keegan的目光落在你的脖颈上，将被子拉上来盖住你俩。

黑暗随着被角的拉升而降临，厚重织物隔绝了外界微光，构建出一方仅容两人的私密空域。Keegan手臂发力，将你箍得更紧。脖子上的金属扣环在两人体温烘烤下逐渐染上暖意。

Alabama。（阿拉巴马。）

那个地名从他喉间滚落，带着南方特有的、被硝烟熏哑的粘连尾音。胸腔震动顺着紧贴的肌肤传导至你的耳膜，低频共鸣令人眩晕。

Dirt

roads，

humidity，

and

nothing

to

do

but

shoot

cans

off

fence

posts。（泥土路，潮湿，除了把栅栏柱上的罐子打下来没事可做。）

他简短概括了那个遥远起点的全部要素。没有怀念，唯有陈述。对于一个早已将灵魂抵押给战争的人而言，故乡不过是地图上一个回不去的坐标，一段被档案袋封存的褪色胶片。

你试着想象那个画面——一个南方少年，在潮湿的泥土路上，端着枪瞄准栅栏柱上的罐头。那是他第一次扣动扳机吗？那时候他知道自己会成为什么样的人吗？

指腹沿着你脊椎骨节逐一向下按压，确认着这具躯体的完整性。

Fifteen

years

behind

the

scope。

Give

or

take。（在瞄准镜后十五年。差不多。）

那只抚摸你背脊的手停顿了一瞬，似乎在丈量这段漫长岁月的重量。

Long

enough

to

forget

what