城南（第1页）

夜色如墨，晋王府后巷。

这条巷子窄得只容两人并肩，青石板被多年的车辙碾出两道深深的凹痕，凹痕里积着白天未干的雨水，映着头顶那一线天光，没有月亮，只有几颗疏星，冷冷地钉在天上。

巷子两边的墙很高，墙根长着青苔，潮湿的，滑腻的，散发出一股陈年的霉味，偶尔有老鼠从墙洞里钻出来，窸窸窣窣地跑过，又消失在更深的暗处。

平日里这扇门只走两种人：倒夜香的，和送菜的。

陈阳硕站在门前，把斗篷的帽子往下压了压，他穿了一身寻常的青布直裰，料子粗粝，袖口磨得起了毛边，脚上是一双半旧的皂靴，靴底沾着泥。

这副打扮扔进京城的任何一条巷子，都不会有人多看一眼。

他等了很久，巷口传来脚步声。

一个人影从暗处走出来，瘦小，佝偻，背上背着一个沉甸甸的篓子，篓子上盖着一块灰布。

他走到门前，放下篓子，抬头看见陈阳硕，愣了一下。

“您是……”声音沙哑，像砂纸磨过铁皮。

“送菜的。”陈阳硕把声音压得很低，“今夜有客。”

那人点点头，不再多问，他从腰间摸出一把钥匙，插进锁孔，转了两圈，锁簧弹开的声音在寂静的巷子里格外清晰，像骨头折断。

门开了，露出一条更黑的夹道，那人背起篓子，侧身进去，陈阳硕跟在后面。

门在他们身后阖上，落锁的声音比开门时更闷，像把什么东西关在了外面。

夹道很长，两边的墙刷着白灰，灰皮剥落了大半，露出里面的碎砖，头顶没有灯，只有每隔十步，墙上凿了一个小小的凹槽，槽里搁着一盏油灯，豆大的火苗在穿堂风里摇摇晃晃，把两个人的影子投在地上，拉得又细又长，像两缕烟。

走在前面的那个人，背上的篓子随着步伐轻轻晃动，灰布下面有什么东西磕碰着，发出细碎的声响。

陈阳硕闻到他身上一股腌菜的味道，酸涩，咸腥，混着汗味，是那种在菜市场站了一整天才会有的气味。

他想起自己第一次见这个人的时候，也是在一条这样的巷子里。

那天他微服出宫，想去城南看看那家被焚的书院，走到半路，马车坏了，他和文原下来走路，拐进一条巷子，看见一个卖菜的老头蹲在墙根底下数铜板。

铜板不多，十几个，用一根麻绳串着，他一个一个地数，数了三遍。

陈阳硕从他身边经过时，老头猛地抬起头，看了他一眼。

那一眼很快，快得像是无意间的一瞥。

可陈阳硕看懂了，那不是一个卖菜老头看陌生人的眼神。那是一个见过世面的人，在看一个不该出现在这里的人。

他没有停下。

走出去十几步，身后传来一声低低的咳嗽，三短一长。

他脚步一顿。那是宫里传信用的暗号，改了频率，但他听得出来。

陈阳硕回过头。

老头已经站起身，背起菜篓子，往巷子另一头走去，走了几步，忽然停下来，没有回头，只是低声说了一句：“九殿下，这条巷子，不是您该来的地方。”

那天晚上，文原查了一夜，查出来的人叫刘三。

不是卖菜的。是羽林卫的退役老兵，执竞三年入伍，在天德待了七年，断了三根手指，瞎了一只眼，拿着二十两抚恤银子回了京城，在城南摆了个菜摊子，一摆就是七年。

刘三的抚恤银子早就花完了，可他从来没有找过任何人，他只是在每天收摊之后，蹲在墙根底下，把当天的铜板用麻绳串起来，数三遍，然后起身，背着空篓子，走回他租住的那间只放得下一张床的屋子，点一盏油灯，坐到天亮。