第二十三章 铺子在路边人在路在（第6页）

“家寧，上车。哥带你去兜风。”

“去哪？”

“你想去哪就去哪。”

家寧想了想。“海边。我没看过海。”

家安拉开车门，坐进驾驶室，发动了车。发动机的声音很轻，很稳，嗡嗡嗡的，像一只大蜜蜂在花丛中采蜜。家寧坐进副驾驶，繫上安全带，安全带拉出来的时候有咔咔的声音，像有人在一步一步地走著。家安掛挡，松离合，踩油门，车子慢慢地往前走了。

车子驶出承天巷，驶入中山路，驶过泉州一中，驶过开元寺，驶过南门，驶过泉州大桥，往海边开去。

车窗开著，风灌进来，吹乱了家寧的头髮，她把头髮別到耳后，別了好几次都別不住，风太大了，头髮刚別好又被吹乱了。她乾脆不別了，让头髮在风里飘著，像一面黑色的旗。她把脸伸出窗外，张开嘴，风灌进嘴里，灌进喉咙里，灌进肺里，凉凉的，湿湿的，带著海水的咸味和鱼腥味。她闭上眼睛，让那股味道在她的身体里游走，走到胃里，走到心里，走到血液里。

海到了。

家安把车停在堤坝上，熄了火，两个人下了车。海风很大，吹得家寧站不稳，她扶著车顶，站稳了，看著面前的大海。

那是她第一次看到海。

海很大，比她想像中的大。比她阿公从缅甸走回泉州的路还大，比她阿母从泉州走到永春的路还大，比她从永春坐火车到泉州的路还大。大海是灰蓝色的，天也是灰蓝色的，海和天在远处连在一起，分不清哪里是海哪里是天。海浪拍打著堤坝，发出轰轰的声音，一下一下的，像大地的心跳。海面上有一艘船，很小，很远，像一个玩具，像一片树叶，像一颗被谁扔进海里的金枣，在浪尖上浮浮沉沉的，没有沉下去。

家寧站在那里，看著那片海。

她想起了陈远水。陈远水从缅甸走回泉州，走了三年，他走过了海吗？没有。他走的是山路，是泥路，是石头路，是炮弹炸出来的坑坑洼洼的路。他没有走过海。但他看过海。在缅甸的时候，他看过印度洋。印度洋的海水是蓝的，比这里的蓝，蓝得发绿，绿得发黑。他站在曼德勒的海边，看著那些船一艘一艘地驶向远方。他不知道那些船要去哪里，但他知道那些船会去到很远的地方。

她想起了陈阿圆。陈阿圆看过海吗？看过。在泉州港，在她十六岁出嫁之前，在陈家铺子还开著的那些年里，她去过海边，站在泉州港的码头上，看著那些渔船一艘一艘地出海。渔船很小，在海浪里摇摇晃晃的，像一片树叶，像一只蚂蚁。她看了很久，看到船变成点，看到点消失在海平线下面。她站在那里，海风吹乱了她的头髮，她没有去理。

她想起了自己。她站在堤坝上，海风吹乱了她的头髮，她没有去理。她在看海。海很大，比她大得多。她在海面前小的像一粒沙，像一颗金枣的核，像一颗被海浪衝上沙滩的贝壳。但她不怕。她是陈远水的外孙女，是陈阿圆的女儿，是林清石的女儿。她的身体里流著他们的血，他们的血里有缅甸的江水，有滇缅公路的泥，有泉州的海水，有永春的山风。这些水、这些泥、这些风，在她的身体里匯成一条河。河往海里去。

“哥。”她喊了一声。

家安站在她旁边，也看著海。他也在看海，看那些浪，那些船，那些在天上飞的海鸟。他也在想一些东西，想那些看不见的、摸不到的、但存在的东西。

“嗯。”

“谢谢你带我来。”

“谢什么。”

“谢谢你让我看到海。阿公走过海边的那些路，但他没有看到过海。我今天替他看了。”

家安没有说话。他从口袋里掏出两颗金枣，递给家寧一颗。两颗金枣金黄金黄的，在暮色里发著光。家寧接过去，放进嘴里。先酸后甜，吃到最里面那一点点苦。她嚼著那一点点苦，咽了下去。

海风很大，吹在她的脸上，把她的眼泪吹乾了。她不知道自己什么时候流泪了。也许是看到海的那一刻，也许是想到阿公的那一刻，也许是想到了阿母站在泉州港的码头上、看著渔船出海的那一刻。那些眼泪从她心里流出来，流到眼眶里，还没有来得及掉下来，就被海风吹乾了。

她站在那里，看著海。

海很大。

路很长。

她站在这里，站在海和路之间，站在过去和未来之间，站在家安和那辆白色货车之间。她不知道前路有多远，但她知道有人在她前面走过，有人在她后面跟著。她不是一个人。

她从来都不是一个人。

家安放下扫帚，走进铺子，站在柜檯后面。“一分钱一颗，两分钱三颗。”

“来两毛钱的。”男人从口袋里掏出两毛钱，放在柜檯上。

家安从粗陶碗里数了三十颗金枣，用报纸包了，递给他。男人接过纸包，没有走，站在那里，看了看铺子里的货架，看了看墙上的扁担，看了看柜檯后面站著的陈阿圆和陈家寧。

“你们这家铺子，开了多久了？”

陈阿圆从柜檯后面走出来，站在他面前。“我阿爸开的。一九六几年关了。一九七八年重新开的。”

“你阿爸是哪里人？”

“泉州人。年轻时候在缅甸做生意，后来回来了。”

男人点了点头。“我阿爸也是缅甸回来的。他是远征军的，打日本人，后来留在缅甸，没有回来。”他从口袋里掏出一包烟，抽出一根，叼在嘴里，又放回去了。“他走的时候我才两岁，不记得他长什么样。我阿妈说他长得像我。我每次照镜子，就当成是在看他。”他走了。

脚步声在青石板上噠噠噠的，由近及远，消失在了巷口。

陈阿圆站在那里，看著那个男人的背影。他的背影瘦瘦的，肩膀窄窄的，走路的时候微微弯著腰，像一株被风吹弯了的小树。她看著那个背影，一直看到它消失在巷口。

她想，这个人的阿爸，陈远水认识吗？在缅甸的时候，他们在同一条街上走过吗？在滇缅公路上，他们擦肩而过过吗？在大雨倾盆的夜晚，他们在同一个破庙里躲过雨吗？

她不知道。但她知道，那些从缅甸回来的人，那些没有从缅甸回来的人，那些回来了又走了的人，他们的路都在这根扁担上。扁担挑过他们，他们没有见过扁担。但扁担见过他们。扁担记得他们。