十环穿心（第1页）

国家级室□□击锦标赛，决赛日。

整座场馆静得能听见空气流动的声音。

没有欢呼，没有呐喊，没有引擎轰鸣，没有轮胎嘶叫——这里的一切都被静音包裹，连呼吸都要小心翼翼，仿佛稍重一点，就会震碎悬在半空的子弹。

谢寻站在检录区的角落，一身纯黑竞技射击服，剪裁贴身到近乎苛刻。

上衣被特制束腰勒得紧实，用来固定躯干，保证每一次举枪都纹丝不动；手臂处的布料经过特殊加固，既不妨碍动作，又能在长时间举枪时减少肌肉震颤；裤子笔直挺括，鞋是定制射击靴，鞋底薄而硬，踩在地面上，像与大地焊成一体。

他身形本就挺拔，此刻被这身装备一衬，更显得肩宽腰窄，线条冷硬利落，浑身上下没有一丝多余弧度。

脸上没什么表情。

冷白的下颌线绷成一道锋利的折线，唇色偏淡，眼神垂着，落在自己指尖。

旁人看他，只觉得这人冷得像一块淬了冰的铁，沉默、疏离、难以接近。

只有谢寻自己知道，他此刻的心跳有多稳。

不是紧张，不是激动，是一种近乎神性的冷静。

雪茶信息素被他压到了极致，淡到仪器都几乎捕捉不到。没有侵略性，没有起伏，像深山里终年不化的薄雪，清、冷、静、定。

这是狙击手的本能。

也是他活了这么多年，唯一刻进骨血里的东西。

“3号靶位，谢寻。”

广播里传来裁判不带情绪的播报，声音透过扩音设备，在空旷场馆里轻轻回荡。

谢寻抬眼。

没有多余动作，没有环顾四周，只是迈开步子，走向属于他的靶位。

脚步很轻，却极稳，每一步落地的力度几乎完全一致，像经过精密计算。

十米气手枪项目。

决赛，八人，逐轮淘汰，最后两人金牌战。

他走到靶位前站定，身体自然站直，双脚与肩同宽，重心微微下沉，落在脚掌正中。

目光平视前方。

十米外，黑色靶纸安静悬着。

靶心只有针眼大小。

在十米距离上，那一点几乎要融进黑色背景里，常人看过去，只会看见一团模糊的墨色。

可在谢寻眼里，那一点清晰得刺眼。

那是他毕生追逐的坐标。

是语言，是执念，是命。

裁判示意准备。

谢寻缓缓抬起双手。

他的手很好看，骨节分明，指腹有常年握枪磨出的薄茧，干净、稳定，没有一丝颤抖。

左手自然托住枪身底部，手腕挺直，不偏不倚；右手握住握把，五指弯曲的角度恰到好处，既不松垮，也不僵硬到肌肉紧绷。

这把枪是他的配枪。

不是制式，不是量产，是为他量身定制。

枪身主体哑光黑，不反光，不刺眼，低调到近乎隐匿。枪管修长，重量经过无数次微调，刚好贴合他手臂的承重极限；扳机力轻而脆，行程短，触感清晰，只要指尖微微一压，就能触发击锤。

枪，是他身体的延伸。

是他指尖长出来的骨头。

“选手就绪，开始计时。”

全场彻底陷入死寂。