第两千五百三十二章 异香（第1页）
熊月儿在密林中急速穿行，四周古木越来越密，粗壮的藤蔓如巨蟒般缠绕在枝干之间。
忽然，前方荆棘丛生，无数布满尖刺的枝条如活物般蠕动起来，发出“沙沙”的声响。
这些枝条通体墨绿，尖刺上泛着幽光。。。
春雷滚滚，夜雨如丝。南荒的小院在电光中忽明忽暗，那棵槐树被风雨打得枝叶翻飞，却依旧挺立，仿佛守护着某种亘古不变的誓言。林晚晴没有动，只是将手中纸灯轻轻放在石桌上，任雨水打湿她的鬓角。她身旁的男人也未言语，只静静望着庭院里那一片被水洗过的青石板，仿佛在数着年轮刻下的痕迹。
良久，楚临开口：“你从未点过那盏‘归来’的灯。”
林晚晴笑了，笑得极轻，像风掠过水面。“我不敢。”她说，“怕点了，你就真的走了；不点，你还在我心里活着。”
楚临侧头看她，目光温柔如初雪融于掌心。“可我已经回来了。”他声音低缓，却不容置疑，“不是靠法术，不是借愿力，而是因为??你一直记得我。”
林晚晴指尖微颤。她知道眼前之人并非幻影，也不是愿海所化的残念。他是真实的，血肉与魂魄皆由千万人的记忆重塑而成，是无数人心中不肯熄灭的一缕执念凝结成形。他的存在本身，就是对“忘即新生”最彻底的否定。
“你知道吗？”她低声说，“自从你走后，每年清明，村里的孩子都会自发来咱们院子里栽花种树。他们说，这里是‘青葫剑仙’最初醒来的地方。有人甚至把你的故事编成了童谣，在溪边唱给流水听。”
楚临微微一怔。
“……他们还记得我？”
“岂止是记得。”林晚晴转过脸，眼中泛起水光，“江南有个书生，写了本《忆楚录》，里面记下了你从南荒归来、重燃十万心灯的事迹。他说你是‘以情为骨，以愿为脉’的真仙。这本书被官府列为禁书，烧了三次，可每一次都从民间重新传出来。西域那边更离奇，有商队说你在沙暴中引路，护送驼铃穿越死境；北疆老兵每逢祭日，都要朝南方敬酒三杯，说是敬‘那位穿青袍的将军’。”
楚临闭上眼，胸口起伏。这些名字他大多不知，这些人他从未见过，可他们的记忆，却成了支撑他归来的桥梁。
“所以……我不是一个人回来的。”他喃喃道，“我是被所有人一起拉回来的。”
雷声渐远，雨势转小。院外传来??脚步声，几个孩童打着油纸伞跑来，怀里抱着新采的野花。领头的小女孩仰头看着屋檐下的两人，怯生生地问：“娘，这就是你说的青葫剑仙吗？”
林晚晴点头：“是他。”
小女孩走上前，把手中的白花放在门槛前。“爷爷说，他曾梦见一个穿青袍的人站在雪地里，问他冷不冷。后来爷爷病重时，最后一句话是‘谢谢你还记得我’。”她顿了顿，认真地说，“我也想谢谢你，让我做了个好梦。”
楚临弯腰，轻轻摸了摸她的头。这一瞬，天地仿佛静止。远处山林间，竟有无数萤火悄然升起，如同星河流转，汇聚而来。它们绕着小院盘旋，最终融入槐树根下那一方泥土之中。
他知道，那是散落人间的记忆之光，正悄然归位。
翌日清晨，阳光破云而出。楚临独自登上后山，来到当年埋下“真名印”的地方。玉符早已碎裂，但当他伸手触地时，整座山峦竟微微震颤。地下深处，九曜星辰的投影缓缓浮现，第八星炽烈如火，第九星虽仍黯淡，却不再熄灭，而是如呼吸般明灭交替，似在积蓄力量。
“原来如此。”他低语，“愿海未亡，只是沉睡。它需要新的锚点，新的信标……而这次，不能只靠我一个人的名字。”
他取出随身携带的一枚竹简，那是他在京都逆愿阵崩毁前，从废墟中抢出的残卷??《忆堂手札?第一册》。上面记载着每一位曾前来忆堂求学之人的姓名、籍贯与心愿。短短三年，已有十万三千余人留名于此。每一个名字背后，都是一段不愿遗忘的情感：思念亡妻的老农、寻找兄长的孤女、渴望和平的退伍兵卒……
楚临盘膝而坐，将竹简置于膝上，双手结印，口中默诵《愿海诀》中最古老的篇章??《众生愿》。
随着咒文响起，竹简上的墨迹竟开始发光，一个个名字浮空而起，化作微弱却坚定的光点，升入苍穹。它们并未汇入九曜星辰，而是洒向四方，落入风中，随气流飘散至大江南北。
这是全新的开始。
从此以后，忆堂不再依赖某一位英雄的存在与否，而是成为一种集体意志的象征。只要还有人愿意写下所爱之人的名字，愿意为逝者点灯祈福，忆堂的精神就不会断绝。
七日后，第一批回应到来。
江南某镇，一名老妇人在祠堂前焚香祷告，忽然泪流满面：“我想起来了……十年前，我儿子战死沙场，是我亲手烧了他的遗物。可昨夜他托梦给我，说有人替他在战场上收尸，并用一方素布裹身带回故里。那人穿着青袍，剑上有朵白花……他还说，‘母亲不必自责，儿已安息’。”
同日，北疆边关守将收到一封匿名信，信中附有一枚锈迹斑斑的铁牌，正是十年前失踪斥候的军籍令。信上只有一行字：“他叫李青山，家住雁门关外柳河村。他没有逃，也没有叛，他死在狼群口中，手里还攥着敌军的地图。”
又三日，西域沙漠边缘出现一座无名石碑，碑文如下：
>“此处埋骨者，乃商旅张远舟。丙戌年七月十四，遇沙暴失联。幸得青葫剑仙相助，引其魂归故里。其妻王氏，每夜焚香，终闻其声。谨立此碑，以证不忘。”