过敏（第1页）

正月十九，大澳。

清晨的海面浮着一层薄雾，将棚屋的剪影晕染成水墨里洇开的笔触。陈婆婆说今日是晒虾膏的好天气——南风微起，日头不烈，空气里有恰到好处的干燥。

余江平蹲在工棚外，用小刮刀仔细清理手模上的多余石膏。陈婆婆的手模已经进入最后的修整阶段，指节的每一道褶皱、掌心每一条横纹，都被她耐心地复刻进这方寸之间。

周白鸽坐在她身后三步远的木墩上，膝上摊着速写本。

她没有画陈婆婆的手。

她在画余江平。

画她蹲着时微微弓起的背，画她被海风吹乱的碎发，画她握刮刀时专注到几乎静止的侧脸。铅笔在纸上游走，线条比平日更轻、更慢，像怕惊动什么。

余江平似乎感觉到了什么，偏过头。

周白鸽的笔尖顿了一下，然后若无其事地垂下眼睫，继续画。

“在画什么？”余江平问。

“棚屋。”

余江平看了一眼速写本。那上面分明是一个人蹲在工棚外的侧影，连牛仔夹克洗旧了的领口都描得分明。

她没有戳穿，只是弯了弯嘴角，继续低头工作。

周白鸽的笔尖在那个微笑的弧度上停留了一瞬，然后落下细细一笔。

——

中午，陈婆婆留她们吃饭。

工棚后面的小厨房逼仄但整洁，老式煤氣灶上炖着一锅萝卜猪骨汤，蒸汽把窗玻璃熏成磨砂白。陈婆婆掀开锅盖，又往里丢了几颗瑶柱提鲜。

周白鸽坐在门边的小凳上，看着那几颗瑶柱在沸汤里翻涌。

“后生女，食过未？”陈婆婆转头问她，用的是带浓重大澳口音的粤语。

周白鸽点头：“食过。”

陈婆婆又问：“钟唔钟意食海鲜？”

周白鸽沉默了两秒。

“钟意。”她说，“但食唔得。”

陈婆婆愣了一下，然后“哦”了一声，没有追问原因。她只是拿起汤勺，把那几颗瑶柱一颗一颗捞出来，放进旁边的空碗里。

“咁饮汤，汤甜，无瑶柱。”

周白鸽看着那碗被细心捞净的汤，喉头微微发紧。

“多谢婆婆。”

“客气啲咩。”陈婆婆摆摆手，又往锅里下了几块豆腐，“人一世物一世，有啲嘢食唔到，就食第样。天无绝人之路。”

余江平从外面走进来，正好听见最后一句。她看了看那碗被捞出来的瑶柱，又看了看周白鸽。

周白鸽没有看她，只是低头喝汤。

——

下午回程的渡轮上，余江平终于开口。

“你对海鲜过敏？”

周白鸽点头。

“什么时候开始的？”

“细个时。”周白鸽看着窗外灰蓝的海面，“第一次食虾，成块面肿晒。阿嫲吓到喊，背我去急症室。”

她的声音很平静，像在讲一件与己无关的旧事。

“之后就一直好小心。唔食就无事。”

余江平没有说话。