IF线 黑月光9（第1页）
——08——
冬歇期的第一缕阳光，透过摩纳哥港口边豪华公寓的巨大落地窗，懒洋洋地洒在地板上。对于大多数F1车手来说，这是一个喧嚣季节的结束，是疯狂派对、环球旅行和社交媒体刷屏的开始。
Russell的信息已经像追魂令一样轰炸了拉维尔好几天，喋喋不休地询问着他的假期计划——是去阿尔卑斯滑雪？还是去加勒比海潜水？或者干脆在迪拜来个奢华购物周？Lavelle一条都没认真回。他只是敷衍地发了个“再说”，然后把手机屏幕朝下扔在了Lorenzo家客厅那柔软得像云朵一样的地毯上。
哪里都不想去。至少现在不想。
他唯一的计划，就是把自己像一袋被丢弃的旧衣服一样，扔进Lorenzo的公寓里，彻底“摆烂”。这里的空气里有他熟悉的味道——淡淡的雪松木香薰，一点点咖啡残留在空气中的焦苦，还有那种属于Lorenzo的、难以言喻的、让人安心的气息。在这里，他可以不用是那个在赛道上咄咄逼人、在媒体面前阴阳怪气的世界冠军，他可以就只是……Lavelle。一个有点别扭，有点疲惫，只想找个角落蜷缩起来的男人。
所以，当公寓门锁发出轻微的“咔哒”声，Lorenzo穿着剪裁合体的西装大衣走进来时，看到的就是这样一幅画面：Lavelle背对着门，坐在地毯上，蜷着长腿，正全神贯注地对付着眼前一个半成品的法拉利SF-23乐高模型。他微皱着眉头，手指小心翼翼地捏着一块小小的红色积木，那专注的神情比他开着真实赛车时还要严肃。
Lorenzo的心像是被最柔软的羽毛轻轻拂过，泛起一片无声的涟漪。一种近乎宠溺的柔软情绪在他胸腔里弥漫开来。他放下公文包，脱下大衣，动作轻柔，生怕打破这片宁静。
“你回来了？”Lavelle头也没抬，声音里带着一种懒洋洋的惬意，“赛季总算结束了。感觉像是跑了一场没有尽头的马拉松。”他终于把那块积木按到位，满意地松了口气，这才抬起头看向Lorenzo，眼睛里闪烁着冬歇期特有的、毫无负担的光芒。
“嘿，”Lorenzo微笑着走过去，在他身边的地毯上坐下，松了松领带，“是啊，结束了。感觉如何？”
“感觉像是需要睡上一个世纪。”Lavelle耸耸肩，视线又回到乐高上，但语气变得轻快了些，“冬歇期你想去哪？我们可以一起出去转转，就我们俩。Gee快把我烦死了，但我还没想好目的地……也许可以去挪威看极光？或者找个雪山待几天？反正离测试还早……”
他沉浸在对两人假期的短暂幻想里，语调轻松，甚至带上了一点罕见的、对未来的主动规划。这让他看起来几乎像个正常的热爱度假的年轻人。
然后，Lorenzo的声音打断了他，平静，温和，却像一颗突然投入平静湖面的巨石。
“Lav，”Lorenzo说，声音里有一种Lavelle从未听过的、刻意维持的平稳，“我要结婚了。”
“……”Lavelle捏着另一块积木的手指猛地顿在半空中。所有的声音，所有的思绪，所有的轻松感，瞬间被抽离。他像是没听清，或者是不敢相信自己听到了什么，缓慢地、极其缓慢地转过头，看向Lorenzo。他的脸上是一片空白的茫然。
他的大脑仿佛一台死机的电脑，无法处理这条信息。无数的弹幕一样的念头疯狂地闪过，却组织不成一句完整的话：他刚才说了什么？结婚？谁要结婚？Lorenzo？和谁？开什么国际玩笑？就你？你这个笑起来像狐狸一样狡猾、心思深得能藏下一艘航母的男人，你好意思结婚？你这不是去祸害别人吗？哪个倒霉的姑娘……
Lorenzo看着他瞬间僵硬的表情和眼中清晰的震惊与……受伤？他移开视线，语气依旧温柔，却带上了一种刻意解释的疲惫，仿佛在陈述一个深思熟虑后无可更改的决定，“我年龄也不小了，Lav。家里……家里人一直在催。而且，我也确实想安定下来了。想要一个家庭，一个真正属于自己的家。每天结束工作回来，能有一盏灯是为我亮的，有个人在等着我……那种感觉，应该会很美好，很安心。”
Lavelle张了张嘴，却发现喉咙干涩得发不出任何声音。他该说什么？恭喜吗？这他妈太荒谬了。质问吗？他以什么立场？他感觉自己的脸颊在发烫，手脚却一片冰凉。一种前所未有的局促感攫住了他。他再也无法像以前那样，自然而然地瘫在这里，享受Lorenzo的纵容和空间。
他猛地站起身，动作快得甚至有些踉跄。他不敢看Lorenzo的眼睛，视线慌乱地扫过地上的乐高，扫过窗外波光粼粼的海面，扫过任何除了Lorenzo之外的地方。“恭喜……”他终于挤出一句话，声音干巴巴的，像是砂纸摩擦过木头，“……什么时候……举办？”
“大概五月份吧。”Lorenzo的声音从他身后传来，依旧平稳，却像隔了一层玻璃，“婚礼需要准备的事情很多，需要长期规划，得好好准备。”
Lavelle胡乱地点着头，仿佛听进去了，但其实一个字都没过脑子。他抓起沙发上自己的手机和车钥匙，几乎是逃也似地走向门口。“那……很好……祝你幸福。”他语无伦次地说，手搭在门把手上，“我先走了。”
他没有等Lorenzo的任何回应，几乎是粗暴地拉开门，闪身出去，然后重重地将门关上。“砰”的一声巨响，在空旷的走廊里回荡，也清晰地传回了公寓内。
Lorenzo站在原地没有动。他看着那扇紧闭的门，听着Lavelle仓促离去的脚步声迅速消失在电梯方向。他脸上那副刻意维持的平静面具终于碎裂开来，露出一丝深刻的疲惫和……酸涩。他抬起手，用力揉了揉眉心。
这一步，他走对了吗？这场孤注一掷的赌博，用最残忍的方式去逼迫那个把自己缩在壳里的人，到底是对是错？他不知道。他只知道，看着Lavelle那样逃离的背影，他的心里同样不好受。
Lavelle回到了自己那个昂贵、冰冷、却毫无生活气息的公寓。那一夜，变得格外的漫长。黑暗像浓稠的墨汁一样包裹着他，Lorenzo的话在他脑海里反复播放，每一个字都像一把小锤子，敲击着他紧绷的神经。
结婚？安定？家庭？这些词汇距离Lavelle的世界太遥远了。他的人生是由引擎的轰鸣、轮胎的焦糊味、香槟的喷洒、媒体的刁难和无数个酒店房间组成的。他擅长的是攻击，是防守，是怀疑，是竖起全身的尖刺去面对这个世界。可是……爱呢？他到底有没有喜欢一个人的能力？他懂得什么是爱吗？
他想起Lorenzo。想起他的笑容，想起他无声的包容，想起他指尖冰块的凉意和他大腿枕着的温度，想起那个戛然而止、却烙印在记忆深处的吻。
他爱Lorenzo吗？如果不爱，为什么听到他要结婚的消息，心会像被硬生生挖掉一块那样疼？为什么会有一种被背叛、被抛弃的滔天怒火？他恨Lorenzo吗？如果恨，为什么在他身边会感到前所未有的安心和放松？为什么会在挂断电话后的每一天，都疯狂地想回到那个有他的空间？
爱和恨，像两股扭曲在一起的藤蔓，疯狂地缠绕着他的心脏，越收越紧，让他窒息。
所以，爱和恨，哪个更长久？他曾经在某个深夜，带着几分迷茫问过Russell。他当时拍了拍他的肩膀，说，“这太深奥了，我不知道。”
他也问过Max。Max当时正忙着在模拟器上刷圈速，头也没抬，一脸“你他妈在问什么蠢问题”的表情，但还是给出了一个直截了当的回答，“当然是爱。在有选择的情况下，谁会去选择恨？那多累。”
选择？Lavelle苦涩地想。他好像从来都不懂得如何正确选择。
Lavelle开始了对Lorenzo长达一个月的单方面冷战。不打电话，不发信息，甚至刻意避开所有可能遇到他的场合。
但他像个可悲的瘾君子，又会忍不住在深夜，偷偷地在搜索引擎里输入Lorenzo的名字，加上“婚礼”、“未婚妻”、“订婚”之类的关键词。结果却总是一片空白，什么也搜不到。这诡异的平静，反而让他更加焦躁不安。
终于，在一个凌晨三点，被酒精和混乱思绪折磨得濒临崩溃的Lavelle，再也忍不住了。他抓起手机，凭借一股不管不顾的疯劲，拨通了那个烂熟于心的号码。
电话响了很久才被接起，那边传来Lorenzo带着睡意却依旧清醒的声音，“……Lav？”
Lavelle听到他的声音，所有的伪装和理智瞬间崩塌，他对着话筒低吼，声音沙哑而颤抖，“为什么？Lorenzo……你他妈当时为什么要吻我？！”