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“雅各布·弗林特没剩多少耐心了。”雷切尔伸手接过电报，看了一眼，脸上掠过一丝微笑，“他告诉我舒梅克死前他们聊过，大概是想看我惊慌失措吧。”

“那他有得等了，”特鲁曼夫人说，“我有时候怀疑，你是不是生下来就没有神经。你打算怎么办？”

“弗林特就像一只吵闹的小猎犬，不停地要人关注。”雷切尔说，“是时候再扔给他一根骨头了。”

特鲁曼敲门时，她正在书房写字，没等她回应，对方径直走进来。她用软纸吸干墨水，然后把字条塞进信封里。

“你跟我们虚空剧院的朋友聊过了吗？”

“是的，”他说，“我们在巴特西的一家酒吧见过面。”

“他有任何改变主意的迹象吗？”

特鲁曼耸了耸粗壮的肩膀：“这世上没有什么是一定的，这个道理我们都懂。不过，他发誓坚持到底。不久前，他差点儿服毒自杀。现在，他有了目标。”

“好极了。相当无私。”雷切尔拿起信封，“你能把这个交给雅各布·弗林特吗？我今晚也邀请了他。”

“你有信心他会接受邀请吗？”

“他非常想知道我在干什么。所以，他为什么要拒绝我呢？”

“人都随波逐流。”

“我们可不那样。”雷切尔把信封递给特鲁曼，“选择权在弗林特手里。拒绝我，他就会错过一辈子难得一见的新闻。”

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看过舒梅克的神秘信息后，雅各布发现自己再也无法把那串字母和数字从他的脑海中清除掉。他沿着斯特兰德大街漫步，脑海中的字符就像康康舞舞者一样不停地跳动。对神秘事件的热爱意味着暗号和密码能轻而易举地俘获他。他曾读过一篇引人入胜的故事，讲述了世界大战期间海军部“40号房间”密码分析员动人心魄的经历。然而，他永远做不来这样的工作。很久以前，一位老师曾嘲讽他见异思迁，这话虽然令人不快，却也没说错。他根本不可能日复一日、年复一年地凝视一组毫无意义的潦草字迹。倘若靠他，齐默曼电报永远无法破解，美国大概永远不会向德国宣战。

雅各布走进《号角报》大楼，前台的佩吉傲慢地递过一个信封。“有个家伙五分钟之前送来的，”她说，“要我把这个给你，一进门就给。”

雅各布撕开信封。消息很简单：“今晚七点芬斯伯里市政厅。”这张字条没有署名，但是字迹同帕尔多去世当晚通知他到南奥德利街的那张字条的字迹十分相似。

“那个家伙，他长什么样子？”

“大块头，样貌丑陋的笨家伙，”她冷笑，“你朋友，是吗？”

接下来，他计划突访绞刑场和劳伦斯·帕尔多的事务律师，赶回埃德加之家前，刚好能挤出一段时间。然后再跟伊莱恩道歉，并取消二人原定的约会，以便赶赴芬斯伯里市政厅之约，同——据他推测——雷切尔·萨维尔纳克见面。

绞刑场隐藏在林肯律师学院后面一个人迹罕至的角落，位于新广场街和凯里街之间一条狭窄的长方形死胡同里。鹅卵石庭院中赫然耸立四幢高大的砖砌建筑，院子尽头有一条不超过一臂宽的潮湿小巷。曾经，这里矗立着一座绞刑架，最后一次公开处决还要追溯到两百年前，被处刑的是一位盗窃商店的妇女。现在，雅各布站在这个当初以正义之名勒死她的地方，觉得它已然成为一个不得人心的娱乐场所，狭窄的场地无法保证观众们清楚地见证死亡的痛苦。即使夏季，阳光穿过高耸的烟囱，周遭压抑的气氛也能诱使最坚韧的灵魂滋生幽闭恐惧。暮色渐浓，煤气灯的昏暗光线映照着鹅卵石地面，营造出一种阴森恐怖的不祥之感。

他绕着庭院走了一圈，发现其中三栋楼被各大律师事务所占据。第四栋楼外的栏杆挂着一块不起眼的铜牌，上面写着“汉纳威·汉纳威律师事务所”。雅各布跑上一小段楼梯，来到门口，按下门铃。他计划赶在工作日结束时拜访律师，这样对方就不能以等候室的客户为由拒绝见他。不过，这个计划的缺陷在于律师们的借口总是层出不穷。

厚重的橡木门嘎吱一声被推开，门后站着一个六十岁左右、穿着一身土灰色西装的瘦削男人，透过夹鼻眼镜凝视着他。对方仿佛一具从棺材里爬出来的死尸，一看见雅各布就满脸厌恶地想回去。

“办公室关门了。如果你想预约的话，明早九点再来。”

雅各布眼疾手快地把脚伸进门，免得死尸砰的一声关上门。“汉纳威先生？”他问。

“当然不是。我是他的首席秘书。”轻蔑的口吻强调了事务所老板帮不速之客开门的荒谬，“此外，我还要补充一点，汉纳威先生不接待没有介绍信的客户。”

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