第97章 园丁的音讯（第1页）

雨停了有几天，可天还是灰扑扑的，像一块永远拧不干的旧抹布，搭在上海滩上空。弄堂里的积水洼还没干透，映着同样灰败的墙和电线杆子，碎成一片片浑浊的光。空气里那股子胜利后的狂欢味儿，像隔夜的酒气，早就散得差不多了，只剩下实实在在的、沉甸甸的疲沓和一种说不清道不明的、等着什么往下掉的悬空感。

陈慕白在安全屋里待着，哪儿也没去。外头接收的闹剧正演到兴头上，抢房子、夺厂子、分票子，锣鼓喧天，丑态百出。这些热闹都跟他隔着层玻璃似的，看得见，嗡嗡响，却进不了他心里。他心里头揣着的，是另一份沉，另一份空。

中野一郎死了。切腹。那个风雅又冷酷、欣赏他又想毁灭他的老对手，用一种最日本的方式，把自己和那个疯狂的时代一起打包送进了坟墓。留下的那句话——“园艺师的技艺，不要失传”——像根细而冷的针，一首扎在他心尖那块最清醒的肉上。他知道那不是什么温情嘱托，是警告，是来自黑暗深处的、近乎诅咒的认可。中野看透了他的一部分，承认了他的“技艺”，然后告诉他：游戏升级了，别把本事丢了。

可他的“园丁”，他的灯塔，他的父亲，还在那片茫茫的静默里。上一次通讯窗口的彻底死寂，己经过去快三个月了。三个月，在平常日子里不算长，搁在这节骨眼上，就像把心悬在刀尖上过了九十天。每天夜里，到了那个固定的、只有他自己知道的时间点，他就会下意识地凝神，仿佛能穿透这破败的天花板，接收到万里之外某个窑洞里电台微弱的嘀嗒声。没有，什么都没有。只有上海夜晚固有的那些嘈杂和死寂交织成的背景音。

他开始习惯这种“孤悬”。必须习惯。养父陈其业的密电让他回上海，是让他回到根基，但没给他新的指示。兄长陈慕文上蹿下跳忙着给自己刷“爱国金漆”，是麻烦，也是可以利用的障眼法。苏婉君和关越还在，网络还在喘息，但也像这间安全屋一样，蒙着一层劫后余生的灰尘，需要重新擦拭、上油、拧紧发条。一切都得靠他自己判断，自己动手，自己承担后果。父亲以前在电文里常说：“相信你的判断。”现在，他除了自己的判断，一无所有。

王老板送来的那只牛皮纸包，他收在书架最里面，和几本无关紧要的旧账册搁在一起。没再打开看过。里头那封未写完的玫瑰栽培心得，还有那句“异土之根，恐难久活，唯有香魂可渡海”，看一次就够了。有些东西，得像酿酒一样封存起来，让时间自己去发酵出滋味，现在碰了，只有刺鼻的辛辣和一股子死亡临近的腐朽气。中野是“异土之根”，他自己呢？他的根，理论上扎在北方那片黄土高原，扎在那个只闻其声、未见其人的“园丁”那里。可现在，那根似乎也被什么无形的东西给掐住了，输送不上养分，只有他自己在上海这滩政治烂泥和物质废墟里，拼命地往下扎，寻找任何一点可能抓住的、坚实的东西。

他开始系统地整理手头的东西。从宴会听来的零碎，阿福摸回来的黑市风声，关越破译的残片，苏婉君冒险送出的名单摘要……一桩桩，一件件，写在不同的纸片上，分门别类。哪些是己确认的（比如日伪末日掠夺的大致方向），哪些是待核实的（比如傅次长酒话里那个“梅机关”埋藏点），哪些是可能作为未来筹码的（比如那几个被盯上的技术专家背景）。他像個最吝啬的账房先生，在昏暗的灯光下拨拉着这些无形的资产，试图从一堆杂乱无章的碎片里，拼凑出一张能指引下一步行动的、哪怕极其模糊的地图。

可地图缺了最关键的一块——方向。“园丁”没有指令，他就不知道组织此刻最需要什么，不知道这把“暗香”之刃，该朝着哪个最关键、最致命的缝隙刺下去。获取日伪遗产、保护技术人员，这没错，是长远来看有价值的事。但眼下呢？胜利了，国共之间那层纸还没彻底捅破，但谁都知道，底下己经是惊涛骇浪。重庆谈判桌上说着话，底下的小摩擦早就没断过。上海这接收的烂摊子里，国方的，共方的，各色牛鬼蛇神，早就搅合成了一锅滚粥。他该往哪儿使劲？继续埋头搜集这些“遗产”？还是该转向，去摸国方新一轮的动向？