余震（第1页）

黎炎炎在南方小镇的第七个清晨醒来时，窗外正在下雨。

不是那种急骤的暴雨，而是绵密如针脚的细雨，无声地浸透青石板路、濡湿黛瓦、在河面上漾开千万个细小的同心圆。她躺在临河工作室的旧木床上，听着雨声，看着天花板上因潮湿而晕开的、形状不断变幻的水渍。

像某种无法解读的预言。

距离《晴空》首演已经过去整整七天。距离她在剧场外见到洛南依——以及她怀里的孩子、她身边的男人——也过去了七天。

这七天里，她没有离开过这个小镇。

苏澈打来三次电话，问她什么时候回城处理演出后续。欧阳晴发了十几条信息，从小心翼翼的试探到近乎哀求的“求求你回我一句”。雒雒在社交媒体上发了九张庆功宴的照片，每一张里都有黎炎炎的身影——微笑的、举杯的、被众人簇拥的、看起来成功而光鲜的。

只有黎炎炎自己知道，那些照片里的她，像个被抽空了灵魂的精致人偶。

她翻身下床，赤脚踩在冰凉的地板上。工作室是租来的老民居，一楼临河，推窗就能看见乌篷船慢悠悠地划过。三年前她逃到这里时，身上只有一张银行卡、一部手机，和一颗碎得拼不起来的心。

她用了一年时间，把这里改造成她想要的样子——原木长桌堆满手稿和乐谱，墙上贴着她随手画的舞台设计草图，角落里的黑胶唱机旁散落着几十张唱片。最显眼的位置，挂着一幅未完成的油画：黄昏的林间小路，夕颜花零星开放，远处有若隐若现的月牙。

画边有一行小字：「疏影暗香林间路、风雨息处燕影斜」。

那是她想象中的“应许之地”。一个可以依偎着生活的地方。

一个她曾以为，会和某个人一起去的地方。

手机在桌上震动起来，屏幕亮起冷白的光。还是欧阳晴。

「炎炎，我查了航班，明天下午到。我们去‘云隐’喝咖啡，就我们俩，好不好？」

「南依那天……真的很难过。你走之后，她在停车场站了很久。」

「有些事我必须当面告诉你。关于郭商言，关于彦彦，关于三年前你看到的那场‘求婚’。」

「求你。给我一个解释的机会。」

黎炎炎的手指悬在屏幕上方，微微颤抖。

郭商言。彦彦。求婚。

这些词像一把生锈的钥匙，猝不及防地插进了她封锁三年的记忆之锁。她听见锁芯转动时发出的、艰涩而刺耳的“咔哒”声。

她猛地按熄屏幕，像是要掐灭一场即将燎原的野火。

不能想。不能问。不能回头。

这是她三年来赖以生存的法则。把过去封存在最深、最暗的匣子里，假装它不存在。她逃到南方，把所有的痛楚、眷恋、不甘，都熬成了《晴空》里的每一句台词、每一个音符、每一束灯光。

她以为艺术能消化一切。以为创作能完成救赎。

直到七天前，当洛南依坐在剧场最后一排，用那双深潭般的眼睛静静看着她时——当那个穿着鹅黄色裙子的小女孩扑进洛南依怀里，当那个气质温和的男人自然地站在她身侧时——

黎炎炎才明白，自己这三年来建造的一切，不过是座华丽而脆弱的沙堡。

一场雨，就足以让它溃散。

她走到窗边，推开木窗。潮湿的、带着河水腥气的风涌进来，拂过她裸露的手臂，激起一层细小的疙瘩。

雨还在下。远处有船公在哼唱某种古老的调子，声音苍凉而绵长。

她闭上眼睛。

试图驱散脑海里那些顽固的画面——洛南依抱着孩子时微微僵硬的肩膀、那个男人拂去落叶时温柔的动作、以及最后，洛南依看向她时，那双眼睛里翻涌的、她读不懂却让心脏揪紧的情绪。

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