九（第5页）

储藏室门外传来了脚步声和说话声，是厨房管事带着人来找迟迟未归的默了。

但用尽最后力气，低喝道：“走！从气窗……快！”

默看了一眼但惨白的脸，又看了一眼那高高的、装着铁栏的气窗。他知道，但说的是对的。他留在这里，被发现在这种场合与受伤的但在一起，只会给但带来更大的麻烦，也彻底毁掉他自己。

在门被推开的前一秒，默猛地蹬踏旁边的麻袋堆，抓住气窗铁栏，用尽全身力气向上蹿去。他的身体挤过狭窄的窗框，粗糙的铁锈刮破了手臂和衣服，然后重重摔在储藏室外的泥地上。

他顾不上疼痛，连滚爬起，头也不回地冲进教堂建筑群的阴影里。身后，传来厨房管事疑惑的询问声，以及门被打开的声音。

他躲在远处一堵断墙后，剧烈地喘息，心脏狂跳得几乎要炸开。手臂上的擦伤火辣辣地疼，但远不及心中那冰冷的、彻底的空洞和剧痛。

他看到了但的伤，听到了但的话。他的“帮助”，他倾尽积蓄、冒着风险换来的，是对但更深的伤害，是把但推向更危险境地的推手。

什么贡献值榜首，什么晋升通道，什么暗中调查……所有他试图抓住的稻草，所有他以为能改变现状的努力，在这一刻都显得那么可笑，那么徒劳，那么……愚蠢。

他失魂落魄地回到后厨，编了个肚子不舒服躲去厕所的蹩脚理由，勉强应付了管事的询问。没有人注意到他衣服的破损和手臂的擦伤，或者注意到了，也懒得问。他就像角落里的一粒灰尘，无人在意。

接下来的日子，默像是彻底换了一个人。

晨祷他依然去，但站在最后排，嘴唇机械地开合，眼神空洞。分配的工作他照做，但再也不提前，再也不额外，严格按照最低标准完成。别人推过来的活计，他第一次平静地拒绝了：“抱歉，这不在我的分内。”夜值？不去了。休息日的额外服务？取消了。识字班、修缮组、药草园……再也看不到他的身影。

他的贡献值增长曲线戛然而止，然后迅速被其他人超越。他的名字从榜首滑落，很快就淹没在中下游，不再引人注目。

同僚们起初有些惊讶，随即露出“果然如此”的嘲讽表情。

“看吧，装不下去了。”“早就说过，那种拼命法，迟早累趴下。”“说不定是拍马屁没拍到点子上，心灰意冷了。”

议论声依旧，但少了之前的尖锐，多了些乏味的戏谑。他依然被孤立，但现在这种孤立，更像是一种彼此默认的、互不打扰的状态。没人再刻意刁难他，因为一个“自暴自弃”的工贼，已经失去了被针对的价值。

默对这种变化毫无感觉。他每天按时起床，吃饭，工作，睡觉，像一具设定好程序的机器。他不再试图观察，不再思考晋升，更不再去想但。

偶尔，在搬运物品穿过回廊时，他还是会不由自主地看向祭坛的方向，或是自习室那个熟悉的角落。有时，他也会远远瞥见那抹蓝色的身影，比以前更加消瘦，像一抹随时会散去的薄雾，匆匆走过，从不看向他这边。每当这时，默就会立刻移开视线，加快脚步，仿佛那抹蓝色是什么灼伤眼睛的东西。

他回到了刚进入教会时的状态，甚至更糟。那时至少还有对新环境的观察和好奇，有通过贡献值寻求突破的念想。现在，什么都没有了。只有日复一日的、同质化的重复。灰色的墙壁，灰色的袍子，灰色的食物，灰色的天空。连时间都变成了黏稠的、缓慢流动的灰色浆液。

他开始真正理解那个黑市神职人员说的话。那不仅仅是指生活条件的清苦或规则的森严，更是一种精神上的缓慢窒息。在这里，个体意志被稀释到近乎为零，每个人都是巨大机器上一个可替换的零件。不需要思考，不需要选择，只需要服从和重复。晋升？那或许是存在的，但如同镜中花水中月，是为极少数背景清白、信仰纯粹的人准备的幻梦。对于大多数像他一样的人来说，这里就是一个精致的、永恒的底层。

夜深人静时，躺在坚硬的铺位上，听着周围此起彼伏的鼾声，默会盯着天花板上月光投下的、不断移动的模糊光斑，反复问自己一个问题：“我当初不杀人的坚持，到底是对是错？”

如果当初没有给自己设下那条铁律，他或许早就在雇佣兵的世界里爬得更高，攒下更多的信用点，拥有更强大的力量和人脉。那样的话，他或许根本不需要买这个该死的教会名额，或许能有更有效的方式保护自己……

而现在呢？他把自己困在这个灰色的牢笼里，遵守着不杀人的规则，却眼睁睁看着但在他看不见的地方流血；他试图用“合法”的、教会内部的方式去寻求改变，却只换来更深的禁锢和更无力的挫败；他甚至连最基本的一点“帮助”都做不到，反而成了加害的帮凶。

在这里，不杀人，不染血，保持“洁净”……意义何在？是为了符合那个用钱就能绕过的教规吗？是为了维持一个用奉献金买来的、虚假的“清白”身份吗？

如果他拿起刀，回到那条血腥但直接的路上，是不是至少能掌握自己的命运？是不是至少，在面对但所受的伤害时，能有一些真正的、而不是徒劳的反击之力？

这个念头一旦滋生，就开始疯狂蔓延。他想起自己定制的那把哑光匕首，还藏在地堡的某个隐蔽处；想起黑市那些只要付钱就什么都敢干的亡命之徒；想起杀人时那种目标明确、反馈直接、生死立判的清晰感——远比在这教会里，面对无形的网、柔软的刀、缓慢的窒息，要痛快得多。

也有对他好的人。他记得有两个修士似乎曾给他辩解过，还试图和他说话。但是他明白，一旦回应，就会让这两个人也倒霉。

也许，他错了。也许这个看似洁净、秩序的世界，并不适合他这种从泥泞和血腥里爬出来的人。也许他唯一擅长的，唯一能依靠的，还是杀戮和交易。

可是……雪原上递来的药膏，垃圾场里平静的注视，纸条上工整的字迹，还有但那句“冷的人反而容易在冰窟里活久一点”……

这些又算什么呢？是错觉吗？是另一个更精巧的陷阱吗？

默不知道。他只知道，当初支撑他进入这里的念想，仅仅是“靠近那缕光，弄清楚但的谜题”，这简单的想法已经随着储藏室里但那失望痛苦的眼神和洇开的鲜血，一起破碎了。留在这里，除了继续这具行尸走肉般的灰色生活，忍受同僚的冷眼和内心的空洞，还有什么意义？

晋升是骗局。帮助是灾难。坚持是笑话。

那么，离开？回到地堡，拿起匕首，重新接取委托，回到那个用命换钱、用血铺路的世界？

这个选项在黑暗中散发着一种熟悉的、带有血腥味的诱惑力。

默翻了个身，将脸埋进粗糙的枕头里。月光移动，照亮了他半边脸颊，上面没有任何表情，只有一片死寂的空白。