第三章 回家与意外的相遇（第1页）

时光荏苒，北海道的风霜在爷爷的脸上刻下了更深的沟壑，也淬炼了降谷晓的棒球。六年过去，当初那个在噩梦中颤抖的幼童，已长成清瘦挺拔的少年。他的世界里，仿佛只有棒球，和教会他棒球的爷爷。

爷爷站在廊下，看着院子里那个不知疲倦地对着自制标靶投球的身影。晓的投球早已超越了“正确”的范畴，带着一种天生的暴力美学与难以言喻的精准。那不是孩子气的玩耍，而是一种近乎偏执的磨砺。小学六年，他没有朋友，也不需要朋友。他的球速和球威，早已不是同龄孩子能接住的。那份源自前世、深植骨髓的孤僻，让他本能地拒绝着所有试图靠近的同龄人，他的冷漠像一堵无形的墙。

一阵压抑的咳嗽涌上喉咙，爷爷用手帕捂住嘴，肩膀微微颤动。身体的衰退，他自己最清楚。他看着晓，忧虑像藤蔓般缠绕上心头。这孩子，回到东京那个对他而言几乎陌生的家，要如何自处？他那对忙于工作、对小儿子倾注了更多关注的父母，能理解这个沉默寡言、内心却藏着惊涛骇浪的长子吗？那个活泼的弟弟，又会如何对待这个像冰山一样的哥哥？他怕晓回去后，因为格格不入而受到伤害，哪怕是来自家人无意的冷落。他也怕，晓会因为他的离开，而彻底封闭自己，与世界为敌。

几天后，爷爷将晓叫到跟前。夕阳的余晖将老人的白发染成金色。

“晓，”他的声音依旧平稳，却带着一丝不易察觉的疲惫，“我们回东京。”

降谷晓猛地抬头，那双总是缺乏情绪波动的眼睛里，第一次出现了清晰的抗拒和……一丝慌乱。

“你该上中学了。”爷爷没有解释太多，只是看着远方，“而且，那里有更大的舞台，能接住你球的人。”

能接住你球的人。这句话，像一颗石子，投入降谷晓沉寂的心湖。

回东京的新干线，像一柄银色的利刃，剖开了北海道盛夏浓得化不开的绿。降谷晓靠着窗，额头感受着玻璃传来的微凉。窗外，是飞速倒退的、他看了十二年的风景：无边无际的、在阳光下翻滚着金色浪花的麦田；远处地平线上，绵延的深绿色山峦像沉睡的巨兽，山顶的残雪在湛蓝的天幕下闪烁着冷冽的光；偶尔，一座孤零零的木质农舍掠过，烟囱里飘出的淡淡炊烟，带着牧草燃烧的特殊气息，仿佛还萦绕在他鼻尖。

他怀里紧紧抱着那个洗得发白的帆布背包，里面最珍贵的，是那颗爷爷给的、皮质已被摩挲得发亮、红色缝线也略显磨损的旧棒球。列车的节奏平稳而单调，但他心里却空荡得厉害，仿佛有一部分灵魂，被遗弃在了那片辽阔而自由的土地上，未能随他同行。

爷爷坐在他身旁，闭着眼，像是睡着了。但那双放在膝盖上、布满老年斑和厚茧的大手，却微微攥着，指节因用力而泛白。偶尔，他掀开眼皮，望向窗外那即将逝去的熟悉景致，浑浊的眼底深处，是浓得化不开的留恋与一种破釜沉舟的决绝。

当列车呼啸着穿过漫长的青函隧道，光明重现时，窗外的世界陡然一变。连绵的城镇、密集如蜂巢的房屋、纵横交错的高架路、川流不息的车龙……一种喧嚣的、拥挤的压迫感，透过玻璃，扑面而来。

降谷晓不自觉地挺直了背脊，那双总是缺乏情绪的眼睛里，闪过一丝小兽般的警惕。这里的气息，与北海道的静谧旷远，格格不入。

一只温暖而粗糙的大手，适时地覆在了他抱着背包的手上。爷爷没有睁眼，只是那掌心的温度和熟悉的厚茧，像以往无数次那样，传递着无声而坚定的力量。

“睡吧。”爷爷的声音低沉，带着一丝不易察觉的疲惫，“到了，就是新的开始了。”

东京的公寓，明亮、整洁，一尘不染，充满了现代都市的气息。但与北海道老宅那种浸透了海风、木头和阳光味道的“家”相比，这里更像一个精致的样板间，缺少了生命的温度。

门开的瞬间，一种混合着陌生与期待的气氛涌出。

“爸爸，妈妈，哥哥和爷爷回来了！”一个虎头虎脑、约莫八九岁的男孩（弟弟降谷和也）从母亲身后探出头，声音响亮，眼神里充满了对这位“陌生”哥哥纯粹的好奇。

父母随即迎上。父亲降谷宏穿着笔挺的衬衫，脸上是精心调整过的、却难掩生疏的热情笑容：“晓，路上辛苦了，快进来。”母亲降谷由美子眼眶微红，激动中带着小心翼翼，伸出手想接过晓的背包，又在半空犹豫：“长这么高了……房间都给你准备好了。”

降谷晓站在原地，像一棵被骤然移植到温室的雪松，周身都散发着不适。父母的热情如同隔着一层冰，他能看见，却感受不到暖意。他下意识地后退了半步，避开了母亲的手，只是极轻微地点了点头，声音低得几乎被玄关的脚步声淹没：

“……我回来了。”

这近乎本能的抗拒，让空气瞬间凝滞。和也眨了眨眼，似乎无法理解哥哥的“冷漠”。

晚餐的餐桌，成了尴尬的放大镜。丰盛的菜肴冒着热气，气氛却冷得结冰。父母努力地寻找话题，询问北海道的风物、爷爷的身体、晓的学习。降谷晓的回答永远像电报般精简——“嗯”、“还好”、“没事”。而当和也叽叽喳喳地讲述学校趣事，赢得父母全然的关注和笑声时，他更像一个沉默的旁观者，与这片温馨格格不入。

他快速扒完碗里的饭，低声一句“我吃好了”，便起身离席，回到了那个为他准备的、干净得没有一丝人气的房间。

客厅里，隐约传来母亲压抑的、带着困惑与失落的声音：“……这孩子，怎么还是这么……”

爷爷端着茶杯，沉默地坐在客厅一角，浑浊的目光扫过儿子儿媳脸上的无奈，又投向晓紧闭的房门，深深的忧虑刻进了他眉间的沟壑。

数周前，在北海道的海边，咸腥的海风裹挟着浪涛声，吹动着两位老人花白的头发。

“非走不可？”老友看着爷爷愈发佝偻的脊背，眉头紧锁，“你的身体，还经得起这么折腾？”

爷爷望着远处海天相接的灰白界线，声音被风吹得有些飘忽：“就是知道这把老骨头撑不了多久，才必须走。”

他顿了顿，脸上是化不开的阴云：“那孩子，心里压着一座冰山。六年了，我也没能把它融化。他父母是好人，可他们不懂……那个家，对他太陌生。我要是撒手走了，留他一个人在那冰窟窿里……”他摇了摇头，没再说下去，但那未尽之语里的沉重，比海浪更汹涌。