第11章 ROOM 12（第1页）

这两个病人——如果真能这样称呼他们——住在这间几乎被遗忘的房间里，就像某种医院编制外的“误码”。

他们没有病历，没有正式标签，甚至没有名字，只被护士长含糊地称为“需要安抚的对象”。

他们是这栋建筑里的鬼。

侏儒身形矮小，身体却极其密实，像一块被生活层层压缩过的陈年棉絮。

他的四肢短而有力，骨骼粗壮，行动不快，却极稳。

他走路时几乎不发声，像是学会了如何从地板缝隙中滑过。

他的头大，眼小，五官像是被揉进了中间，鼻梁低塌，嘴角长年翘起，仿佛在咀嚼什么永远吞不下去的东西。

他最引人注意的是眼睛——那双眼睛并不锐利，甚至有点浑浊，却始终紧紧盯着人。

他看人时像是在剥皮，缓慢而深入。

他很少开口，一开口就是咕哝式的语调，像水管深处的气泡破裂声。

轮椅男的身体结构早就失去了对称性。

脊柱弯曲严重，一侧肩膀塌陷，手指几乎全数内扣，关节肿大，骨头在皮下清晰可见。

他坐在那张无靠背的金属轮椅上，整个人仿佛融进了椅子的铝管与橡胶轮里。

他的下半身似乎已经没有任何力气，但上肢异常灵活，尤其是手腕与前臂，可以轻松完成任何抓取、勾勒或“确认”性质的动作。

他不说话——至少不主动说话。他只在关键时刻发出类似哼鸣的回应，那声音像木琴碰撞，冷硬、短促、没有情绪，却正因如此而令人胆寒。

两人之间存在一种不言自明的协同机制。

他们配合得过于自然，仿佛已经演练过无数次。

从主角向思思进门的那一刻起，他们的视线就分工明确：一个从脚尖向上，另一个从后背向前；一个引导注意力，一个悄然逼近。

他们的每一步都如同演奏者的指法，既准确，又熟悉。

他们不是激动的，也不是愤怒的，更不是歇斯底里的。

正相反，他们无比平静，仿佛正在执行某项任务，而这项任务并不新鲜，只不过“对象”今天轮到了她。

他们从不碰她的脸。

他们的触碰几乎全部集中在躯干以下，动作缓慢而分层，就像在“解剖”一个活体标本。

他们的语言和行为之间没有任何矛盾，他们说“别怕”、“很快就好”，手却在做着与话语相悖的事。

向思思最恐惧的，是这种配合式的冷静。

这不是偶然的失控，而是某种日常化的“操作流程”。

那一刻，她感到自己的存在被切分：她的脸是护士，她的身体是物品，她的身份是一个“轮值目标”。

……

整个Room12就像是为他们量身定制的舞台。

墙纸泛黄，地板潮湿，床架锈蚀，灯泡永远亮着昏黄的光，却从不完全熄灭。

这不是普通病房，而是一座被温柔掩饰的牢笼。

他们的“道具”都藏在房间细节里：用旧病历夹改装的钩子，用医用水瓶掺水后的润滑液，甚至病床一侧那根“松动”的金属支柱，也似乎被反复打磨成合适的支撑点。

这些东西不会被发现，因为它们太“正常”了。就像他们本身，看起来就是病人，看起来只需要被照顾，看起来对外界毫无威胁。

但实际上，他们是沉默的捕食者，用“日常”的外壳，隐藏着长期积累的偏执与技巧。