第138章 素饺温汤忆旧痕（第1页）
大年初一的晨光，是从窗棂的冰花里渗进来的，像给青砖地蒙了层碎银。曼茵被厨房里的动静轻轻扰醒，披着他的羊毛外套下楼时，正见陈峥站在灶房案前。他袖子卷到手肘，小臂的肌肉随着动作微微起伏，正跟一团面团较着劲——擀面杖在掌心转得磕磕绊绊，面粉沾了满手，连鼻尖都蹭了点白，那副认真又生涩的模样，倒比平日运筹帷幄时多了几分烟火气的憨。
看着他这副样子，曼茵忍不住笑了。“醒了？”他抬头时，擀面杖还在掌心转着，眼底的笑意混着蒸汽漫出来，带着点被撞见的无措，“怎么不多睡会儿？天还早。”
曼茵走过去，指尖轻轻碰了碰案板上的皮，软乎乎的带着面香。她想起两人刚到上海那年冬至，他第一次试着擀皮，擀出来的剂子不是扁得像饼，就是薄得一戳就破，最后还是她挽着袖子救场。那时他站在灶边烧热水，火光映着他眼底的无奈，却又藏着纵容的笑，说“看来拆发报机比擀面皮容易”。
“这次……哈哈，有进步。”曼茵忍着笑，指尖在他沾了面粉的鼻尖上轻轻一点，白痕蹭在指腹，像落了点新雪。自那次之后她教过他几次，但家里终究少做饺子，他此时的动作还是生硬，手腕转得不够流畅，却格外认真，仿佛在拆解一份重要的密电。
陈峥捉住她的手，往自己脸上按了按，倒把面粉蹭了她满手。“一会儿，烦请陈太太验收。”他低头在她手背上轻吻了一下，胡茬扫过皮肤，有点痒。转身去拿调好的馅时，声音里都带着笑意：“怕你闻不得荤腥，弄了素的——香菇青菜加了点虾米，用黄酒泡过，提鲜，不腻。”
竹筛里的馅料泛着油亮的绿，香菇丁切得细碎，虾米的淡金混在其中，香气裹在热气里漫出来。曼茵凑上前闻了闻：“嗯，香啊。”抬头时，正撞见他眼底化开的笑，像灶上腾起的暖汽，软得能溺进去。
“你坐着休息，我来弄，一会儿就好。”陈峥看着她裹着自己外套、软乎乎的样子，心底像被热水烫过，温温的。
曼茵踮起脚在他唇上轻啄了一下，带着点面粉的甜：“那可不行，我得让我的陈教官，吃上我亲手包的饺子才行。”
陈峥浑身一滞，那点柔软的触感像火星溅在心上，瞬间燎起一片热。他下意识地收紧了手里的馅料碗，指节微蜷，平日里谋算布局时的沉稳褪去大半，耳尖却以肉眼可见的速度红透，连带着下颌线都染上薄红。擀面杖还在掌心，却忘了转动，他垂着眼帘盯着案板上的面皮，喉结滚了两滚，才用低得近乎含糊的声音说了句：“别闹……耽误包饺子。”可眼底藏不住的笑意，还有手指碗边的力道，都泄了他的无措——哪还有半分裕昌洋行陈经理的城府，更不见军统上校的凌厉，只剩被心上人撩拨后的青涩局促。
曼茵接过他手里的馅料碗，故意追着他的眼睛看：“哎呀，陈先生，你的脸怎么红了？莫不是……”
话没说完，就被他一把拉进怀里。他的手掌扣在她的后颈，在她耳边轻声说：“再闹，下午的电影就赶不及了。”热气拂过耳廓，带着他身上独有的皂角香。
两人边说边笑着包起来。曼茵悄悄把他擀得太厚或太薄的皮收拢，重新揉了返工；陈峥笑而不语，捏着饺子的手却更轻了，仿佛怕捏碎了什么。
“你们过年不吃饺子吧？”曼茵一边擀皮一边问，声音轻得像羽毛。
陈峥捏着饺子的手顿了顿，轻轻“嗯”了一声。
“那吃什么？”曼茵追问，擀面杖转得慢了些。
“线面，煎堆，还有椰香糯米糕。”他答，声音平了些。
“那你小时候过年……怎么过？”曼茵试探着问，目光落在他的手上。
陈峥的手猛地一顿，捏饺子的力道停在半空。指腹着软韧的面皮，面粉在指尖簌簌落下，像极了那年从焦黑的屋梁上飘落的灰烬。蒸汽漫上来，模糊了他的眉眼，只看得清下颌线绷得很紧，声音低哑得像蒙了层灰：“小时候的年，是墨香混着糯米香。”
曼茵握着擀面杖的手轻了些，没说话，只是静静看着他的侧脸——她知道，能让他开口提往事，己是难得。那些被烟火掩埋的记忆，是他从不示人的软肋。
“小时候，祖父写春联，案头的徽墨要磨半个时辰，我就蹲在旁边看，他不催，只让我帮着牵红纸。”他的声音很平，听不出情绪，却透着股化不开的怅惘，“父亲的书屋年三十才关门，回来就温一壶米酒，顶点小说（220book。com）最新更新被尘封的往事跟祖父聊些经史子集，母亲在厨房忙，椰香糯米糕的甜气飘在院子里，能盖过线香的味道。”
“我八岁那年，有了小妹陈溪……”他顿了顿，喉结滚了滚，指尖无意识地攥紧，面皮被捏出一道深痕，“刚会说话时就会把祖母分的糖偷藏起来，塞给我，奶声奶气地说‘哥哥留着慢慢吃’。”说到“陈溪”两个字时，他的声音轻得像叹息，“大年初一要穿母亲缝的棉袄，领口是南洋带回来的软绸，绣着小小的墨竹——她总说，陈氏是书香门第，既要劲竹的清雅气节，更要怀仁心、担世事，待人以厚，处事以正，才算不负祖辈传下的风骨。”
曼茵屏住呼吸，指尖悄悄覆上他攥紧的手。他的手很凉，带着面粉的涩，她用掌心的温度一点点焐着，像在焐一块被冰雪冻透的玉。
“民国二十一年，没年了。”这几个字，他说得极轻，却像一块冰砸进暖雾里，瞬间冻住了灶房的空气。“我在黄埔操场受训时收到的消息，赶回去时，书屋、宅院、祠堂，全成了焦土。”他抬眼看向窗外，晨光正好，金
粉似的落在雪地上，却照不进他眼底的沉郁，“只找到半块楹联残片，是祖父写的‘春’字，墨痕被烟火熏黑，边角卷着焦，像只烧残的蝶。”
“陈氏全族。”他声音没有起伏，每个字都像从牙缝里挤出来，却让曼茵觉得心口发紧，“我在木兰溪两岸找了三个月，没找到任何人……什么都没剩下。”
他收回目光，低头看着案板上的饺子，指尖慢慢松开，一点点抚平了面皮上的褶皱，动作轻柔得像在安抚什么：“后来我一个人在上海，日子是刀尖上过的，年节不过是记着日子的幌子。红团、糯米糕、春联……这些，都成了不敢想的东西。首到……”他回头看着她，眼底的冰似乎融了点，“在青浦班，也是大年初一，你和曼莉来给我送热饺子，用保温桶装着，还冒热气。”
曼茵放下擀面杖，从身后轻轻抱住他，脸颊贴在他的背上，能感受到他胸腔里沉稳的心跳。她想起那年大年初一，他拿起筷子夹起一个饺子时，热气模糊了他的眉眼，咬了一口慢慢咀嚼着，似乎在品味家的味道；在重庆咖啡厅里，陈峥看着她，眼神认真地说“那天的饺子，是他那几年里吃过最暖的一顿饭”。她此时终于懂了，那顿饺子里藏着的，是他不敢触碰的团圆。曼茵的声音软得像棉花，带着点哽咽：“那我们现在就做。”
陈峥没动，只是任由她抱着，良久，才轻轻“嗯”了一声，声音里带着点不易察觉的松动，像初春化冻的溪水。
“我陪你磨墨写春联，学做椰香糯米糕，给我们的孩子缝绣墨竹的棉袄。”曼茵的下巴抵着他的后背，发丝蹭过他的衬衫，“陈溪没塞完的糖，我给你补；祖父没写完的联，我们接着写。以后的年，我都在。”
他转过身，眼底的沉郁淡了些，伸手擦掉她眼角的湿意，指尖带着面粉的微凉，动作却格外轻。没有多余的话，只是攥紧她的手，重新拿起一张面皮，声音轻却笃定：“好。”
两人再没说话，只听得见擀面杖滚动的轻响，和馅料落在面皮上的沙沙声。晨光漫进灶房，落在他们交握的手上，也落在那些歪歪扭扭的饺子上——有的肚子圆滚滚，有的褶子捏得歪，却都透着股鲜活的暖。
锅里的水沸了，白汽腾得更高。陈峥把饺子一个个下进去，素白的饺子在沸水里打着转，像一群笨拙的小元宝。曼茵挨着他站着，看他用漏勺轻轻拨弄，忽然说：“等会儿我要吃你包的。”
他低头看她，眼底的沉郁早己散了，只剩笑意：“丑得很。”
“我就爱吃丑的。”曼茵伸手，从沸水里捞起一个他捏的、褶子歪到一边的饺子，吹了吹递到他嘴边，“先给陈教官尝一个。”
陈峥咬了一口，香菇的鲜混着虾米的甜在舌尖散开，烫得他微微蹙眉，却笑得眉眼都弯了。他把剩下的半个塞进她嘴里，声音里带着点烫出来的微哑：“是挺香。”
两人捧着碗坐在炉边，蒸汽模糊了镜片，也模糊了窗外的雪光。曼茵夹起一个歪饺子，咬开时发现里面裹着颗完整的花生——是陈峥悄悄放的，像他小时候母亲做的那样。
“你看，”她举着花生笑，“讨着彩头了。”
陈峥没说话，只是把自己碗里的饺子往她碟里拨了两个，指尖蹭过她的手背，带着面汤的暖意。晨光透过窗棂，落在两人交叠的碗沿上，那些被烟火熏过的过往，似乎都在这热气里慢慢软了下来。
原来有些团圆，从不需要复刻旧时模样。失去的或许永远回不来，但当一个人住进心里，陪你包一锅歪歪扭扭的饺子，听你说那些不敢触碰的往事，便是最扎实的团圆。就像此刻，他碗里的饺子她夹了一半，她碟里的花生他分了一颗，热气腾腾的，把两个人的影子都融在了一起。