IF线 黑月光5（第2页）
他们下了车，并肩走在石板小径上。脚步声清晰可闻。
最终，他们在一块简洁而庄重的墓碑前停下。上面刻着名字：JulesBianchi。还有生卒年月。照片上的他，依旧带着Charles梦中那样温暖明亮的笑容。
两个黑色的背影，静静地伫立在墓前，阳光把他们的影子拉得很长。
Charles的目光落在照片上，眼眶微微发热。时光仿佛瞬间倒流，将他带回了那个一切开始的、充满汽油和希望味道的夏天。
那是在Bianchi位于摩纳哥的家里，空气里弥漫着咖啡和烤面包的香气。那时候的Charles，还是个对赛车充满懵懂好奇的小男孩，卷曲的头发乱糟糟的。
Bianchi刚刚带着他体验了几次卡丁车，他那与生俱来的、对速度和线路的敏锐直觉，立刻被Bianchi捕捉到了。
“这孩子有天赋，Lorenzo，”Bianchi笑着对他的好友，Charles的哥哥说，“他感觉不到恐惧，只有专注。这是上帝赐予的礼物。”
那天，Charles被哥哥带去Bianchi家，他以为又是一次愉快的拜访，或许还能缠着Bianchi给他讲讲F1的故事。但他发现家里还有另一个男孩。
那个男孩站在客厅窗边，背对着他们，身形清瘦，穿着价格不菲的小衬衫和牛仔裤，黑色的头发在阳光下闪闪发亮。他似乎正全神贯注地看着窗外花园里停着的几辆卡丁车，姿态里带着一种与年龄不符的、紧绷的骄傲。
“那是Lavelle，”Lorenzo弯下腰，低声在Charles耳边说，嘴角带着他那惯有的、意味深长的笑，“一个……很有‘决心’的小家伙。他也崇拜Jules，你们可以试着成为朋友。”
这让他瞬间对Lavelle产生了巨大的好奇和一种模糊的亲近感。他们都喜欢Bianchi！都喜欢赛车！这难道不是成为朋友的最好基础吗？
一种孩子气的、毫无保留的热情驱使着Charles。他挣脱哥哥的手，小跑着过去，站到那个男孩面前，抬起头，脸上绽开一个大大的、友好的笑容，眼睛亮晶晶的。
“你好！”他的声音清脆，带着奶气，“我是Charles！我也超级喜欢Jules，还有F1！你也是吗？我们可以成为朋友，maybe…maybe可以一起训练？”
窗边的男孩——Lavelle，闻声低下头看他。他的脸很漂亮，像个小天使，但表情却冷冰冰的，蓝眼睛里没有丝毫小孩子的天真热忱，只有一种审视和…某种Charles当时无法理解的戒备和疏离。他小小的嘴唇抿成一条倔强的线。
Charles热切地仰望着他，等待回应。Lavelle的目光飞快地瞥了一眼不远处正和Lorenzo说话的Bianchi，似乎权衡了一下。然后，他极其勉强地、几乎是挤出来一个词，“Hello。”声音冷淡，毫无温度，完全不像个孩子间的打招呼。
Bianchi注意到了这边的动静，笑着看过来，对Lorenzo说，“嘿，看来小家伙们开始交流了。也许我们应该给他们留点空间？”他语气轻松，带着鼓励。
Lorenzo挑挑眉，不置可否地笑了笑。两个大人善意地走开了一点，去餐厅那边倒咖啡。
几乎就在Bianchi转身的瞬间，Lavelle脸上的那点勉强维持的礼貌瞬间消失了。冰冷和厌恶毫不掩饰地回归。
他居高临下地（虽然他们身高差不多，但Charles感觉对方就是在居高临下）扫了Charles一眼，那眼神仿佛在看一件讨厌的、挡路的障碍物。
然后，他一句话也没再说，直接绕过夏Charles，朝着另一个方向走去，彻底无视了还愣在原地的、举着友好笑容的他。
Charles举着的笑容慢慢落了下来。他眨了眨眼睛，看着那个冷漠离开的背影，心里有点困惑，有点小小的失落，但奇怪的是，并没有感到被冒犯。
他甚至转过头，对走回来的哥哥Lorenzo小声说，“他……他冷冷的。有点酷。”
Lorenzo当时大笑起来，揉乱了他的头发，没有评价什么。
那时的Charles并不知道，他那份自认为的共同爱好和热情的邀请，在Lavelle耳中是多么刺耳。他更不知道，Bianchi对Charles自然而发的赞赏和喜爱，与他父亲强势推荐的、自己被Bianchi“拒绝”的处境，形成了多么尖锐的对比。他天真无邪的“我们做朋友吧”，在Lavelle扭曲的感受里，更像是一种胜利者的炫耀和施舍。
记忆里的声音和气味总是更鲜活。意大利某处卡丁车赛场的午后，孩子们的尖叫、大笑、引擎的轰鸣、大人的呼喊和指导声交织成一片嘈杂的背景音。
Charles，顶着一头怎么都梳不整齐的卷发，正努力地想扮演一个合格的“朋友”。他拉着Lavelle的手腕——后者极其不情愿地被他拖着走——兴奋地指着不远处一群孩子。
“看！Lav！那是Max，他开车超快的！还有那边，那是Gasly，他是法国人，你们可以说法语！来吧，我介绍你们认识！他们会喜欢你的！”
Charles的逻辑简单而直接：他喜欢朱尔斯，Bianchi似乎也关心Lavelle（尽管方式让人看不懂），那Lavelle就应该融入他们的圈子，成为朋友的一部分。分享快乐，难道不是天经地义的吗？
Lavelle猛地甩开了他的手。力道之大，让Charles的手背立刻红了一小片。
Lavelle那双漂亮的蓝眼睛眯了起来，里面闪烁着与年龄不符的讥讽和怒火。他压低了声音，仿佛怕被不远处的Bianchi听见，但每个字都像小石子一样砸向Charles，“少在这里装好人了，你是在向我炫耀你的朋友很多吗？炫耀Jules和所有人都围着你转？”
Charles愣住了，脸上的笑容僵住了。他完全无法理解这种指控。“什么？不！当然不是！”他急切地辩解，碧绿的眼睛里充满了真诚的困惑，“因为我、我以为我们是朋友…我想和你一起玩，想让你也开心…”
“朋友？”Lavelle嗤笑一声，那笑声冰冷又刺耳，“我们才不是朋友。少自作多情了，离我远点。”
拒绝是如此的直白，甚至带着羞辱。但Charles体内某种固执的、被保护得太好而产生的天真被激发了。
也许每个人在年少时都曾有过一种错觉，认为自己可以成为那个“唯一”——唯一能看懂他孤独的人，唯一能融化他坚冰的人，唯一能拯救他的人。
Lavelle越是抗拒，越是像一只竖起尖刺的刺猬，Charles那种“想要靠近”、“想要理解”的念头就越是强烈。