Chapter 54font colorred番外font（第2页）

她不会弹吉他。她在MI6学的是怎么用魔剑在短时间内割断一个人的喉咙，怎么用最严酷的方法审讯一个不开口的俘虏。学生时代的若拉·陆斯恩有过叛逆的朋克女孩时期，但她的确没学过怎么把手指按在琴弦上，让那些金属的、僵硬的、冷冰冰的尼龙和铁制作的琴弦发出旋律。

但她伸出手，把吉他拿了起来。

琴身比她想象的要轻。木头的触感在指腹上蔓延开来，粗糙的，温暖的，有生命似的。她把吉他翻过来，琴身的背面刻着几个字，是用小刀一笔一划刻上去的，字迹歪歪扭扭，像是一个孩子的手笔：

“RoRollNeverDie。”

（“摇滚乐永远不会死。”）

若拉看着那几个字，看了很久。

她不知道这几个字是谁刻的，不知道那个人现在在哪里，不知道那个人是红热病的感染者还是健康人，是还活着还是已经成了官方数字里被四舍五入掉的一个零头。但她突然对刻字的人产生一种惺惺相惜。不是因为他的音乐品味或者政治立场，是因为她太明白那种想要在某个地方留下一点痕迹的冲动，那种“我来过这里，我在乎过什么，我存在过”的冲动。

而不是像她现在一样处于一场巨大的社会性死亡当中，没有人会记得她，没有人会在她的生命里产生更多涟漪。

她把吉他靠回货架上，站起来，走出唱片店。

外面的阳光刺得她眯起了眼睛。她站在人行道上，手插在口袋里，手指摸到了那颗硬糖的糖纸。她已经把糖纸压得很平了，折痕处泛着白，像一张被揉搓了太多次的旧照片。她摸着糖纸的边角，感觉到那些细小的、尖锐的、扎着指尖的棱角。

远处传来警笛声。近处有人在尖叫。不是恐惧的尖叫，是愤怒的。一群人聚集在三个街区外的十字路口，举着牌子，喊着口号。若拉听不清他们在喊什么，但她能看到那些牌子上用红色油漆写的大字：

“政府隐瞒真相！”

“红热病患者也是人！”

“我们不会沉默！”

她的脚步没有停下来。

她不是记者，不是人权律师，不是任何一个有资格对这种事情发表意见的人。她是一个特工。特工的工作不是改变世界，是收集情报，完成任务，活着出来，然后做下一单。如果她在每一次看到不公正的时候都停下来，她根本走不到今天。

但她经过了那群人的时候，她的脚步还是不自觉地慢了下来。

她看到人群中有一个女人，大约三十多岁，怀里抱着一个八九岁的孩子。孩子的眼睛是红色的──不是那种晚期的、暗沉的、像是干涸的血浆一样的红色，而是那种初期的、鲜艳的、还在燃烧的红色。女人把那个孩子举过头顶，举到标语和拳头和挥舞的手臂之上，举到那个孩子能够看到更远的地方的地方。

孩子的嘴唇在动。不是哭，是在说什么。若拉读出了那个孩子的唇语，尽管她离得很远，尽管人群的嘈杂声像一堵墙一样挡在中间。

“别怕。”那个孩子在说，“别怕。”

若拉低下头，加快了脚步。

她走到一个街角，拐进一条小巷。巷子很窄，只容一人通过，两边的墙壁上爬满了枯萎的藤蔓，藤蔓的叶子已经干透了，风一吹就碎成褐色的粉末。巷子的尽头有一扇绿色的铁门，门上用白色油漆写着一个数字，但油漆已经剥落了大半，只剩下一半的数字。

她敲了三下门，停了五秒，又敲了两下。

门开了。

布伦南站在门里，穿着一件灰色的卫衣，兜帽拉到头上，遮住了大半张脸。只有那双布满了红血丝的眼睛露在外面，像是两颗被浸泡在福尔马林里的、快要腐烂的棕色玻璃珠。

“进来。”布伦南说。

若拉走进去，门在她身后关上。