第775章 西坡燕麦灌浆期怕倒伏快帮我抢收（第3页）

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林晚住进了老屋。

房子是她爷爷留下的，三间砖瓦房，院墙爬满牵牛花，紫的、粉的、白的，在暮色里静静开着。院角那棵梨树还在，比从前更粗壮，树皮皲裂，挂满青涩的小梨。

陈砚傍晚送来一篮子菜：嫩黄瓜顶着黄花，紫茄泛着油亮光泽，还有一小把刚掐的枸杞苗，林尖还沁着水珠。

“自己种的。”他说，“没打药。”

她接过篮子，指尖碰到他手背，他迅速收回，转身去井台边打水洗手。

她看着他俯身，水桶晃荡，井绳吱呀作响，月光落进他微湿的发间。

“你……一直住这儿？”她问。

“嗯。老屋空着，收拾下就能住。”

“没找人？”

他擦手的动作顿了顿，毛巾一角垂在指间，水珠滴落。

“找了。”他声音很平，“去年，镇小学新来的音乐老师。弹钢琴很好，教孩子们唱《茉莉花》。”

林晚心口一缩。

“后来呢？”

“后来……她调走了。”他直起身，毛巾搭在肩上，月光勾勒出他下颌的线条，“她说，青禾村太安静，听不见交响乐。”

林晚没接话。

他望着她，忽然说：“你头发短了。”

她抬手摸了摸耳后——齐耳短发，利落，干练，是周哲喜欢的“都市精英感”。

“北京剪的。”

“以前你总扎马尾。”

“嗯。”

“马尾辫甩起来，像麦穗摇。”

她笑了，眼尾微弯：“你记性真好。”

“土地记性更好。”他转身走向院门，手按在斑驳的木门上，没推开，“它记得每一粒种子落下的位置，记得每一场雨落下的时辰，记得……谁在它身上哭过，谁在它身上笑过。”

门轴轻响，他走出去，身影融进渐浓的夜色里。

林晚站在院中，风吹动牵牛花藤，沙沙作响。她忽然想起大学时读过的一句诗：“土地从不遗忘，它只是把记忆埋得更深。”

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第二天清晨，林晚被鸡鸣吵醒。

不是电子闹钟那种精准的“叮咚”，是真实的、此起彼伏的、带着露水气息的鸣叫。她推开窗，晨雾未散，薄纱般浮在田野上，远处山峦若隐若现。院外，陈砚正蹲在菜畦边，用小铲子松土。他听见动静，抬头，朝她扬了扬手里的小铲：“来帮个忙？”

她换衣服出门。

他递来一副手套：“新买的，棉布的。”

她戴上，尺寸刚好。

“种什么？”

“萝卜。”他指指旁边一小片翻好的地，“‘心里美’，甜，脆，腌酸辣萝卜最好。”

她蹲下，学他样子，用铲子沿垄沟轻轻划线。泥土松软，带着晨露的凉意。

“你教过生物？”她问。

“没教过。但跟农技站老站长学了三年。”他低头，把一粒饱满的萝卜籽放进沟底，覆上薄土，再用掌心轻轻压实，“他说，种地不是填坑，是请种子回家。土要松，水要匀，心要静。”

她看着他覆土的手——指节分明，骨节处有旧伤疤，是当年修拖拉机时被铁屑崩的。

“你为什么回来？”她忽然问。