第7章（第8页）

又打了一条“祝老妈母亲节快乐，身体健康”，又觉得太像群发的客套话，也删掉了。

我在屏幕上打了删、删了打，反反复复好几次，最后发出去的内容很简单，只有几行字：“妈，今天是母亲节。我买了一束花，但是没法寄回去，怕在路上就蔫了。不过我还是想跟你说一声，节日快乐，你在家好好的，别太累着自己。”消息发出去之后，我捧着手机，盯着屏幕，等待着她的回复。

手机屏幕的光映在我脸上，在黑暗的宿舍里像一个小小的发光体。

过了大概七八分钟，手机震动了一下，她的消息回了过来。

我几乎是瞬间就点开了。

她的回复也很简单：“收到了，你有这份心妈就挺高兴的。花买都买了，别浪费，插在宿舍瓶子里看看也挺好。”

我看着那几行字，心里涌起一阵说不出的暖意。

那不是什么煽情的回复，没有任何甜言蜜语，甚至语气都带着她惯有的务实，说她高兴，但还不忘嘱咐我把花插在瓶子里别浪费。

但正是这种平淡的、生活化的语气，让我觉得格外真实。

她没有敷衍我，没有用一个简单的表情包打发我，而是认真地回了一段话。

我看着手机屏幕，想象着她窝在沙发里看手机的样子，想象她看到我的消息时嘴角也许会浮起一丝笑意。

我给她发了一个拥抱的表情。

过了一会儿，她也回了一个拥抱的表情。

我看着那个表情，心里有一种奇异的满足感，好像我真的隔着屏幕抱住了她一样。

那是一种被回应的幸福感——我伸手了，她接住了。

那天晚上，我抱着手机入睡，睡得格外安稳。

我在梦里又见到了她，她穿着那件白色的圆领T恤，站在厨房里给我下面条，热气腾腾的，她回过头来冲我笑了一下，笑容和那个母亲节的拥抱表情一样温暖。

但有一件事情变得不同了——我和她之间的聊天变得比以前更加频繁，而且形成了一种固定的、几乎像仪式一样的节奏。

每天早上，当我挣扎着从被窝里爬起来，睡眼惺忪地准备去上第一节课时，我做的那件事就是给她发一条消息，告诉她早安，问她起床了没有。

过了一会儿，消息提示音总会响起，她的回复会准时出现，说早，问我要去上课了没有。

我说起来了，要去上课了。

每天晚上，当宿舍熄灯后，我躺在黑暗中，看着手机屏幕的光映在脸上，会给她发一句晚安，让她也早点睡。

她也总会回复，说晚安，嘱咐我也早点休息，别熬夜。

这不仅仅是问候了。

这成了一种滋养，一种让我上瘾的东西。

我开始无意识地期待每一个早安和晚安。

我开始和她分享我一天的琐事。

我会告诉她今天食堂的菜不错，或者今天上课的时候老师讲了一个有趣的事。

我会和她抱怨今天下雨了，出门没带伞，淋了一身湿。

我也会告诉她宿舍里的谁谁谁又做了什么好笑的事。

我事无巨细地向她汇报，仿佛只有把这些碎片的、毫无意义的信息传递给她，我这一天才算真正过完。

而她，也从不嫌我烦，每一条消息都会回复，有时候是些零碎的关心，有时候是分享她今天在电视上看到的新闻，有时候只是发来一个简单的表情。

我发“妈，早上好，起床上课去了。”

她回“起来了，去吧，好好听课。”

我发“妈，今天食堂做了红烧肉，还挺好吃的。”

她回“那多吃点，别省着。”

我发“妈，晚安，早点睡。”

她回“嗯，你也早点睡，别熬夜玩手机。”