纸尿裤剪刀与深夜的死问（第2页）

睡前，姜晚主动吃了药，还提醒林昭：“你明天要早起开会，别熬夜。”

“好，你也早点睡。”

她们相拥而眠。但林昭半夜醒来，发现身边空了。她坐起来，听见书房有声音。

很轻的，窸窸窣窣的声音。

她轻轻下床，走到书房门口。门虚掩着，透出灯光。她推开门，看见姜晚坐在地上，面前是那个打开的纸尿裤箱子。

她拿着一把剪刀。

不是大剪刀，是姜晚做手工用的小剪刀，银色的，刀尖很细。她正一片一片地，剪着那些纸尿裤。不是乱剪，是很认真地，沿着缝合线剪开，把布料剪成一条一条的，堆在旁边。

剪开一片，拿下一片，继续剪。动作很慢，很专注，像在进行什么神圣的仪式。

地上已经堆了一小堆白色的布条，像祭坛上的供品。

林昭站在门口，看着这一幕，心脏像被那只手攥住了，无法呼吸。她想冲进去，夺过剪刀，抱住姜晚，说“别这样”。但她动不了。她知道，这是姜晚的仪式，是她对抗的方式。用剪刀，用破坏，用这种无声的暴力，对抗那些干净的、专业的、微笑的“尊严”。

最后一片纸尿裤剪完了。姜晚放下剪刀，看着地上那堆白色的布条，看了很久。然后，她伸出手，抓起一把，举到眼前，透过灯光看。

布条很薄，灯光透过来，是柔和的白色。很软，很轻，像雪花。

“真软。”她轻声说，像在自言自语，“给婴儿用的，也是这么软吧。”

她把布条贴在脸上，蹭了蹭，然后笑了，笑着笑着，眼泪掉下来，滴在布条上。

“可是我不是婴儿啊，昭昭。”她的声音很小，但林昭听见了，“婴儿会长大，会学会自己上厕所。我不会了。我只会越来越糟，最后连剪刀都拿不住，连哭都不会了。”

她低下头，肩膀开始颤抖，压抑的哭声从喉咙里挤出来，像受伤的动物。

林昭走进去，在她身边跪下，抱住她。姜晚没挣扎，只是哭，把脸埋在她肩头，身体抖得像风中落叶。

“晚晚……”林昭的声音哽住了。

“昭昭，”姜晚在她怀里，声音破碎，“我们一起死，好不好？”

林昭的身体僵住了。

“不是现在，不是今天。”姜晚抬起头，看着她，眼泪流了满脸，但眼神清醒得可怕，“等我……等我连你都不认识的时候，等我变成一具只会呼吸、吃饭、拉屎的肉的时候，我们就一起死。你带我走，去一个安静的地方，没有医院，没有纸尿裤，没有别人同情的眼神的地方。我们一起走，好不好？”

林昭看着她的眼睛。那双曾经写满故事的眼睛，现在只剩下绝望，和一种近乎哀求的期盼。

她在等一个答案。一个承诺。一个出口。

“好。”林昭听见自己说，声音很轻，但清晰，“如果那天到来，如果我们都受不了了，我们就一起走。”

姜晚的眼睛亮了一下，像溺水的人抓住浮木。“真的？”

“真的。”林昭捧起她的脸，吻掉她的眼泪，“我答应你。但不是现在，晚晚。现在你还记得我，还会哭，还会剪东西，还会说‘一起死’。那我们就还要活着，活到活不下去的那天。”

姜晚盯着她，看了很久，然后扑进她怀里，紧紧抱住她的脖子。

“昭昭，我爱你。很爱很爱。”

“我知道。我也爱你。”

她们相拥坐在地上，周围是散落的布条，是拆开的箱子，是那把银色的小剪刀。灯光很亮，照着这一切，像一个荒诞的舞台。

而她们，是舞台上最后的演员。