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纽约的冬夜很深。

雪已经停了，窗玻璃上结了一层薄薄的霜花。客厅里没开灯，只有对面公寓楼的灯光透进来，在墙壁上投下模糊的淡黄色光斑。

莫尼科靠在沙发扶手上，腿蜷着，肩抵着靠垫。赤井秀一坐在另一端，中间隔着一杯威士忌。

他们就这样坐了快一个小时。

不说话，也不动。只有暖气片偶尔发出嘶嘶的轻响，和冰箱每隔一段时间启动的低沉嗡鸣。

莫尼科忽然开口。

“我总觉得，”他说，“你什么都知道。”

赤井秀一没有立刻回答。他垂眼看着那杯威士忌，冰早已化尽，琥珀色的液体静止如凝固的松脂。

“不是。”赤井秀一回答。

“不是什么？”

“不是什么都知道。”

莫尼科偏过头看他。落地灯的开关在沙发另一头，赤井秀一的脸隐在半明半暗的边界，镜片偶尔反光，遮住那双绿色的眼睛。

“你知道多少。”莫尼科问。

赤井秀一沉默了一会儿：“我有两段完整的记忆。你为MI6工作，同时在1997年去日本，再也没回来”

莫尼科没有说话。

窗外又开始飘雪，很小很轻的雪，落在玻璃上立刻化成水痕，像泪痕，又不像。

莫尼科有很多话想说。

那些话在喉咙里堆了三条时间线，从布伦尼文的第一次死亡，到森川和也被割开的喉咙，再到莫尼科·海耶斯在雨夜掏出森川玲子留下的U盘。它们像沉在海底的沉船，锈迹斑斑，长满藤壶，他以为已经永远不会浮上来。

但此刻面对这个人的侧脸，那些沉船开始松动。

“我第一次死的时候在欧洲。”他开口，声音很轻，“任务失败，琴酒站在我旁边，看着我咽气。”

赤井秀一没有动。

“他什么都没说，甚至没多看一眼。就站在那里，等我心跳停，然后转身走了。”莫尼科把脸埋进靠垫的边缘，声音有些闷。“后来我才知道，他其实可以拉我一把。他离我不到三米。”

“但他没有。”

“嗯。”

沉默像夜色一样漫进来。

“第二次是割喉，”莫尼科说，“卡慕做的。”

他的手指无意识地摸向脖颈，那里有一道陈旧的，经过多次修复依然隐约可见的疤痕。赤井秀一的目光跟着他的指尖落在那道痕迹上。

“很痛。”莫尼科说，“但死得很快。割喉的好处就是快。”

他的语气很平淡，像在说一件不相干的事。

“后来我用点数复活了，只不过每次用都会留下疤痕。”他把手从脖颈上放下来，垂在身侧，“心脏旁边那个也是卡慕干的，我怀疑他针对我。”

“其他的呢？”赤井秀一看着莫尼科垂下去的手指，看着那截露出袖口的、布满细碎旧伤的手腕——除了致命伤以外，莫尼科身上还有审讯留下的疤痕。

那些伤痕像蔓延的触手，紧紧地包裹着莫尼科，随着他的呼吸起伏。

莫尼科没有回答，转移了话题：“我一直想不明白要不要怪他。”

“琴酒？”

“我不知道怎么怪他，他从来不知道我是谁。在他眼里我只是布伦尼文，一个不太称职、运气也不好的搭档。”莫尼科把脸转过来，看着天花板，“他不知道自己杀了森川和也，他也不知道布伦尼文就是森川和也。对他来说那只是任务。”