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“赶上了就是赶上了。”

松田打断他。

他把莫尼科从罪犯身上拉起来。辖区警察立刻接手，把奄奄一息的炸弹犯抬上担架。围观的人群还在嗡嗡议论，警车的灯还在转，一切混乱如常。

但莫尼科什么也听不见了。他的腿发软，膝盖像灌了铅，踉跄一步，被松田一把拽住。

“站好。”

莫尼科站不住。他靠着松田的手臂，像被暴雨浇的昏头昏脑的猫咪，所有的力气都在刚才那几分钟里烧干了。

他忽然闷闷地说：“彩带。”

松田没听懂：“什么？”

“上面那个炸弹，”莫尼科的声音很轻，几乎被风吹散，“不是真的。是彩带。他没事。”

“……我知道。”松田的喉结滚动了一下，“他打电话给我了，人现在在楼下，活蹦乱跳的。”

莫尼科没有再说话。

他只是站在那里，靠着松田的手臂，低着头，肩膀很轻地、一下一下地颤抖。没有声音。

松田没有低头看。他也没有松开手。

远处，萩原研二披着外套，站在警戒线边上，看着这两个人。

他没有走过去。

他只是看着，然后慢慢弯起嘴角，那弧度里有释然，有庆幸，还有一点说不清的酸涩。

风吹过来，把地上还没来得及清扫的彩带卷起几片，飘飘摇摇地，落在莫尼科灰扑扑的连帽衫帽子里。

像一顶小小的、滑稽的王冠。

过了很久，莫尼科动了动，把帽子里的彩带抖落出来。

“……让他下次，”他的声音还是哑的，但多了一丝活人气，“别在拆弹的时候抽烟了。”

松田愣了一下，然后嗤笑出声。

“你自己跟他说。”

“我会说的。”

莫尼科站直身体，把手从松田手臂上收回来。他低着头，把染血的指尖藏进袖口，转身，朝街角走去。

松田看着他的背影。

“喂。”他喊住他。

莫尼科没有回头，但停下了脚步。

沉默了很久。久到松田以为那个问题不会问出口。

“……什么时候回来？”

莫尼科背对着他，看不见表情。他的肩膀动了一下，像是在叹气，又像是在笑。

“快了。”他说。

然后他走进街角，走进逐渐拉长的黄昏影子里，走进十一月的东京。

风把彩带吹过他的脚边。

森川海没有再回头。