福华发烧 正文（第6页）

他点点头，继续吃。

吃完的时候，他把碗递给我。我接过来，放在床头柜上。

“约翰。”

“嗯？”

他伸出手，拉住我的手腕，把我往床上带。

“干什么？”

“睡觉。”

“现在才八点。”

“病人需要休息。”他说。“你是病人吗？”

“我不是。”

“那你是照顾病人的人。”他说。“照顾病人的人也需要休息。”

他的逻辑永远是这样，绕来绕去，但最后总能绕到他想去的地方。

我躺下来，在他旁边。他侧过身，面对着我，手放在我腰上。

“夏洛克。”

“嗯？”

“你刚才说粥难吃。”

“是的。”

“但你吃完了。”

沉默了一秒。

“是你做的。”他说。

然后他闭上眼睛，像是要睡了。

我看着他。他的脸不红了，呼吸平稳，睫毛在灯光下微微颤动。他的手还在我腰上，温热的，轻轻的。

“夏洛克。”

他没睁眼。“嗯？”

“下次我给你做更好吃的。”

他睁开眼睛，看着我。

“不用。”他说。“这样就很好。”

我看着他的眼睛。灯光把他的瞳孔染成浅褐色，里面有我的倒影。

“为什么？”

他想了想。

“因为是你做的。”他说。“所以这样就很好。”

然后他闭上眼睛，真的睡了。

我躺着，听着他的呼吸。均匀的，平稳的，比早上好太多了。

窗外是伦敦的夜晚。霓虹灯，车流，偶尔的警笛声。哈德森太太在楼下看电视，隐约能听见笑声。

在这个房间里，有一个人，手放在我腰上，呼吸平稳地睡着。

他说，因为是你做的，所以这样就很好。

我想，我也是。

因为是他，所以这样就很好。

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——约翰·H·华生，记录于一个病愈的夜晚