第73章 最土的方言最硬 的情诗（第3页）

大屏幕上，一双布满老年斑的手，正颤颤巍巍地，抚摸著一对小小的、已经褪色的虎头鞋。

那珍视的样子，仿佛在抚摸著什么稀世珍宝。

老太太的声音，带著一丝颤抖。

“你打电话问我干啥呢？”

“我说看电视。”

“其实电视根本没开过。”

这一句，像一把刀子，插进了所有在外工作的游子心里。

多少次，我们打电话回家，父母都说“挺好的”“別担心”“我们没事”。

可我们，何曾真正知道，电话那头的他们，是怎样的孤独和思念。

老太太吸了吸鼻子，继续念道：

“你说过年忙，不一定能回来。”

“我说没事，忙你的。”

“其实掛了电话……”

老太太的声音，在这里，彻底哽咽了。

她停顿了许久，才用尽全身的力气，念出了最后那句，足以让全网泪崩的话。

“其实掛了电话，我对著照片说……”

“孩子，我想你了。”

“但是，我不能说。”

整个世界，仿佛都被按下了静音键。

现场，数千名观眾，无论是白髮苍苍的老人，还是血气方刚的青年，在这一刻，都屏住了呼吸。

紧接著，压抑的、低低的啜泣声，开始在人群中蔓延开来。

没有撕心裂肺的嚎哭，只有无声的流泪。

因为这首诗，它没有给你任何宣泄的出口。

它就像一把钝刀子，一刀一刀，慢慢地，割著你心里最柔软、最愧疚的那块地方。

“不能说”这三个字，比“我不说”，更残忍，也更真实。

为什么不能说？

怕你分心，怕你担心，怕给你添麻烦。

这就是中国式的父母。

他们把对子女的爱，深埋在心底，酿成了一坛最醇厚、也最苦涩的酒，自己默默地品尝，却从不让你看到他们的一丝醉意。

直播间的弹幕，在这一刻，彻底停滯了。

屏幕上，乾乾净净，一条弹幕都没有。

不是没人发，而是所有人都被这巨大的情感衝击，震得失语了。

足足过了半分钟。

弹幕，才像决堤的洪水一样，以一种报復性的姿態，疯狂地涌现出来。

满屏，都是同一句话。