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然后，你靠在格桑胸前，失去了意识。

你昏迷得并不彻底，中途颠簸，鼻腔弥漫着皮革味与烟味，于是你知道在那辆老旧的桑塔纳中。后来你闻到酒精和消毒水的气味，这是来到了医院。

冰凉的针管扎入你的静脉，你的手腕被人小心翼翼地托着，似乎是怕你疼，他往你扎针的地方吹气。

你迷迷糊糊地想，傻格桑，这算什么疼呢。

漫长的黑夜，他一直在断断续续地哭。每隔几分钟，就用颤抖的手探探你的额头和颈侧，然后紧紧地握住你没扎针的那只手。

你满心都是歉意，你想安慰他，对他说没关系，吓到他了，是你的错。可你连维持昏睡的力气也没有，无数的梦魇向你袭来。

你想，其实你已经很勇敢。

你救过自己两次。

第一次，地铁站前那个拥抱后，你买了书。靠着伏特加赋予的微醺和软件电流声的陪伴，你一次次哭着中断阅读，又一次次咬牙哽咽着继续。无眠的夜那么长，怪兽的猛爪那么尖利，可你到底是坚持下来了。你重新提起笔，在虫食木叶的沙沙声中，向挚友寄去雪中春信。

第二次，在渤海的潮声中，在日出的金光中，你念着潮落浩歌归去，下了那个决定，你将不惜一切，叩响燕园的大门。

你自救过两次，你已经很勇敢了。

而且，从那个清晨踉踉跄跄地离开“家”后，你就再也没掉过一滴眼泪。你很勇敢，也很坚强，你一点也不懦弱。

可是……人是不能救自己第三次的。

不知过了多久，你睁开眼睛。连续一周大雨后的首次放晴，阳光格外温暖。

格桑的眼睛又红又肿，见你醒来，他立刻凑上来问道：“有没有哪里难受？头晕不晕？饿不饿？冷不冷？喝点水好不好？”

你轻轻摇头。

他摸了摸你的额头：“你受寒发烧了，医生开了退烧和消炎的点滴，你什么也别想，睡觉就行，我在。”

你轻轻嗯了一声，说：“别哭了。”

他握住你的手：“你……为什么不叫我，河水那么冰，我皮糙肉厚，让我去救就行的。”

你温和地解释：“我怕来不及，如果出事，小孩的父母会很难过的。”

他说：“那你的父母就不会难过吗？”

你对他笑了笑：“没关系的。”

他捧住你的脸，说：“你不想笑，就别笑，你不用在我面前伪装。”

他又说：“你救的那个小孩儿告诉我了，你是自己沉到河中间去的。”他声音颤抖。

前几个小时的昏睡中，你感觉到左手的衣袖被撩起，他用棉签蘸了药水，涂着那些被河水浸泡后发炎的烟疤。他想必已经窥见了你腐烂的内心。

你没什么力气地闭上眼睛。

“没关系的，没关系……”他紧握着你的手，“我已经告诉那个小孩，不要说出去。你不想说的事情，我不会强迫你，你只顾睡觉，休息，好好养病……”

你沉沉地睡了过去。

在西藏，发烧是一件很可怕的事情，在高寒缺氧的自然条件下，极有可能发展成肺水肿，危及生命。但你命大，肺部并没有发炎，挂了三天吊瓶后，烧就退了下去。

一天下午你醒来，格桑正坐在床边削苹果。他扶你坐起，说：“刚才拉姆和她妈妈一起过来了，本来想等你醒后再走的。但我告诉她们你很虚弱，说话很耗体力，让她们先离开了。”

你说：“谢谢。”

他倒来温水让你喝了，又将苹果切成小块给你吃。

几天后你出院，格桑不由分说地带你住到他家里去。他家是传统的藏式小院落，庭院里种着青稞，角落里是他亲手做的巨大狗窝，多吉欢快地摇着尾巴迎接你们。

他将你安置在向阳的卧室，一天大部分的时间里，房间都阳光普照。

格桑寸步不离地守着你。你的身体还有些虚弱，总是裹着军大衣坐在窗前发呆。他就坐在你身边，用小刀和木头做一些手工。太阳下山后，他会抱你去客厅，那里巨大的柴火炉正燃着熊熊火焰。他的动作迅速又出其不意，往往等你反应过来，你已经坐在了客厅垫着厚绒的扶手椅中。他会对你露出憨憨的笑容。

一天他送了你一盏他亲手做的木制灯盏，薄薄的木片做成灯身，中间是一颗光芒温暖的声控小灯泡。

“救灾那天，本来想赶在十二点之前回去，送给你的……”格桑说，“那天是你们汉族的除夕，我想对你说新年快乐。”

他又说：“那时，我想送你这盏灯，让你挂在宿舍门口。这样你每天下班回去，穿过院子时，就不会被台阶绊到。”

你微笑着说：“谢谢你，格桑。”

他挠了挠头发：“……可我现在不想送你了，我想把你留在我家里。”