第八章（第3页）

“……弹给鬼听啊？”

“……有这时间不如去睡觉。”

苏回声完全无视，连弹奏的节奏都没有丝毫紊乱，仿佛他是这房间里唯一的活物。

琴声像水，慢慢渗透，磨平尖锐的棱角。

终于，沈云栖像是被这无止境的重复和彻底的漠视逼到了绝境，也可能是那简单却坚实的旋律终于穿透了他的抗拒，钻进了他的潜意识。他猛地停下脚步，背对着钢琴，面向墙壁，极其别扭地、几乎是咬牙切齿地，从喉咙深处挤出一点声音，极低极低地，试图跟上那缓慢的琴声。

第一个音出来时，干涩而犹豫，几乎听不见。

琴声没有停。

他像是破罐子破摔，吸了一口气，闭上眼睛，屏蔽掉所有杂念，跟着那稳定的节拍，稍微放开了一点声音。他那把被李桐誉为“低音炮”的嗓子，在无人窥视的、只有琴声回响的空间里，终于褪去了所有伪装和防御，展现出它原本的低沉、磁性和惊人的稳定感。

他的声音和苏回声冰冷精准的琴声奇异地缠绕、融合在一起。

他唱错了一个音。

琴声没有中断，但苏回声空着的左手忽然抬起，极快地在那个错误的琴键上重新敲击了一下，给出了正确的音高，然后继续旋律，整个过程流畅无比，没有一句废话。

沈云栖顿了一下，下意识地修正了自己的唱法。

又一段过后，他的节奏稍微快了一点，抢了拍子。

右手的旋律未停，苏回声的左手手指在低音区的一个琴键上加重了一下力道，强调出正确的节拍重音。

沈云栖像是接收到了某种无声的讯号，节奏自然而然地跟了回去。

没有指导，没有语言交流，没有眼神接触。只有钢琴声，偶尔跟唱的低沉男声，以及极其细微的、通过音乐本身进行的调整与回应。

一种诡异的、沉默的、基于音乐本身的“休战协议”和“合作模式”，在这间被夕阳笼罩的旧钢琴房里，悄然建立并运转起来。

窗外的天色渐渐由明亮的橙黄转为更深的暖橘，光线变得柔和。不知道过去了多久，也许二十分钟，也许更久。

当最后一段旋律的尾音在空气中渐渐消散，苏回声的手指离开了琴键，轻轻搭在膝上。琴房内陷入一片突如其来的寂静，只有窗外远处隐约传来的操场上的喧闹声。

沈云栖也停下了哼唱，睁开眼，似乎才从那种沉浸的状态中回过神来。他转过身，看向依旧背对着他坐在琴凳上的苏回声。对方的脊背挺直，肩线放松，夕阳给他周身镀上了一层毛茸茸的金边，减弱了那份惯有的冰冷感。

一种难以言喻的、混合着别扭、尴尬、还有一丝极其微小的……成就感的情绪，在沈云栖心里弥漫开。他张了张嘴，想说点什么，比如“差不多了吧”、“老子走了”，但最终什么也没说出来。

苏回声合上琴盖，发出轻微的“啪嗒”一声。他站起身，拿起放在一旁的谱子和自己的书包，转身向门口走去。

经过沈云栖身边时，他的脚步没有丝毫停顿，仿佛他只是完成了一项任务，而沈云栖是房间里的一件家具。

然而，就在他即将拉开门把手的那一刻，他却极短暂地停了一下，没有回头，声音依旧是平的，却清晰地传入沈云栖耳中：

“明天。同样时间。”

说完，他拉开门，走了出去。脚步声消失在走廊尽头。

沈云栖独自留在渐渐暗下来的钢琴房里，空气中似乎还残留着钢琴的余韵和自己刚才那不成调的低哼。他愣了好一会儿，才低声骂了句：

“……操。”

语气里却听不出多少真正的恼火。

他走到钢琴边，看着那排安静的黑白键，鬼使神差地，伸出食指，模仿着苏回声的样子，在那几个低音区的键上，轻轻地、不成调地按了一下。

“咚。”

沉闷而扎实的一声。